La carta della sera di René Char

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Una volta ancora l’anno nuovo ci confonde gli occhi.

La veglia è di alte erbe che non hanno amore

se non col fuoco e la prigione che mordono.

Poi saranno le ceneri del vincitore

e il racconto del male.

Saranno le ceneri dell’amore.

La rosa selvatica

che sopravvive a presagi di morte.

Saranno le ceneri,

immaginarie, di te, della tua vita immobile

sul suo cono d’ombra.

*

Notizie dall’Amiata di Eugenio Montale

Notizie dall’Amiata

Il fuoco d’artifizio del maltempo
sarà murmure d’arnie a tarda sera.
La stanza ha travature
tarlate ed un sentore di meloni
penetra dall’assito. Le fumate
morbide che risalgono la valle
d’elfi e di funghi fino al cono diafano
della cima m’intorbidano i vetri,
e ti scrivo da qui, da questo tavolo
remoto, dalla cellula di miele
di una sfera lanciata nello spazio
e le gabbie coperte, il focolare
dove i marroni esplodono, le vene
di salnitro e di muffa sono il quadro
dove tra poco romperai. La vita
che t’affabula è ancora troppo breve
se ti contiene! Schiude la tua icona
il fondo luminoso. Fuori piove.

da © Eugenio Montale, Le occasioni (1939)

come ai Nuotatori

Creature di pancia

non di sostanza,

anche se donne s’offrono

in suggestivi primissimi piani

per nascondere ai credenti

la prematura sconfitta

nella lotta contro la gravità.

.

Apparenze, come ai nuotatori

che, malgrado il cloro

fissano da sotto

il pelo dell’acqua

e tatuano in mente

l’illusione ondivaga

di un mondo perfetto.

.

I poeti aprono le vene

senza perdere sangue.

Bivacco globale

La realtà è una tendopoli

dove tutto, ogni giorno,

aumenta di prezzo

nel nome del sacrosanto

diritto al profitto,

alla santa fede che tutti

mette in ginocchio

al puro scopo di creare servi

e ammaliatrici,

dove il sole potrebbe

tramontare a Est,

come accadde:

quel giorno tutti credettero

nella vittoria dell’uomo,

ma immediatamente

avvertirono l’impossibilità,

e si risvegliarono

dentro il bivacco globale.

Non ho piu’

con la pelle scavata d’inverni,

mi sento giovane alle soglie del seno:

quello che non ho mai avuto, avrò,

sulla pelle che profuma di sangue

non si sente urlare,

pensando sia gradevole il suo profumo

e altrettanto lo scricchiolio

di alberi fottuti dal vento;

le unghie guardano senza interferire,

gialle di anni e amici

che non ho piu’

Figura

Un tale scrisse prima di morire

dove stanno le tue mani prima dell’accapo,

e come ti senti dopo: fingi

o sai di non sapere che le strade

non vanno mai accapo, casomai riprendono

o interrompono lunghe parti e discorsi,

volutamente del meno,

come fosse prevedibile una piazza,

lo stato di umidità dei panni appesi a un filo:

questo sì è destino!

 

L’alloggio del giardiniere

Mattinale, addensamenti pomeridiani,

assilli serali

poi di che si parlerà?

. 

Tutto è domenica pomeriggio:

niente dice, nemmeno le finestre.

La pace pare vera

ed è scandita dal cuculo, che

ha fatto il nido nell’alloggio del giardiniere.

.

Il mondo tace ordinariamente,

sembrano tutti al mare

ma non spediranno cartoline d’auguri.

.

I saluti non cancellano la storia,

malgrado l’invenzione della scrittura

sia ancora a venire.

 

Risorgive

 

 

immagina muscoli

che ritieni di non avere ma ci sono,

scoprili sotto il genio della pelle

così ben tessuta da tua madre,

non sono mai stato bravo coi disegni

.

lasciati sciogliere:

spunteranno ali per prenderti al volo,

superate le frasche

dove il nido era prigioniero, lo so

non ti rivedrò mai piu’

Matador – Garland Jeffreys

Fluire senza pensare

Pentecoste, alludo a Hegel:

oggi fanno ventisei anni

da quella bella pelle

di bolla infranta

al primo battito di ciglia.

 

Dimenticata l’epigrafe

costruita con pazienza

senza paura del buio

dalle belle unghie nere.

 

È qui, ti trovo in veste d’acquerello,

del più e del meno raccontare

il maggio anomalo,

come non bastasse un tenero fruscio

a sistemare tutto.

 

Tutto uguale in prima linea

salvo il colore amato

per eccitare leggerezze al senso

quand’è plurale.