La prima meta è un balletto classico,
tempo invaghito
da una lunga processione di equinozi,
l’incoerenza disconosce
frastagliata in mille coste dalmate,
durante e dopo terremoti
imprevedibili, com’è loro natura
quando il mosto sarà aceto
e il ricordo confuso alla memoria
sapremo che farne?
acqua da insalata, tigri e gatti,
mille bolle e puntini di sospensione,
mangiatori d’uomini in Malesia:
c’è poco da raccontare
e mille parti da sostenere,
fronde in cerca d’autore.
Cerchi trottole, porzioni di mare
da invaghire bimbi a bocca aperta,
meraviglia ponta da ricevere
particole da rigettare:
una goccia di sorriso fa buon sangue.
Parti Isa, parti dai tuoi colori.
Una camicia sorridente
fino a un sabato di spilloni
e insetti avanguardisti.
Inutile cercare
fragole fresche fuori stagione
dopo aver spaiato parole.
Preferibile è il restante in strumenti,
la ritrosia giusta prima delle armi.
Alla prossima scendo. Ci vediamo
ferita infine
l’estate depone l’alito caldo d’amore,
armi di seduzione ai recuperanti
nei giorni grigi
questo ribollire sarà nebbia
che guarda intorno per un abbraccio,
una silloge di baci,
qualcosa da sognare
che non è
fumare fuori
dopo avere affrontato il giorno
con un paio d’occhi scuri
e ancora non s’intravede
l’ombra di un pronostico
improvviso ritrovare il centro
dell’universo inesistente.
è già domani
e la necessità di esistere
un paio di calzini da gettare
allora si capisce quanto e come
sia utile ritrovarsi al centro
e il nero del buio una merendina
da scartare fuori orario,
che non fa bene
sono piene le strade
di miele gettato ai fossi,
basterà trovare forza
per non rimanerne sedotti
e scarpe necessarie
a ricordare
la via della Capitale
non fidarti del navigatore
le sue isole cambiano posto
in sequenza molto rapida,
a ogni piccola caduta
le ginocchia lacere e confuse
sapranno buttare qualcosa
che non sia dolore
cecità infinita
nel respiro trattenuto
di quanti non sanno
di essere nuotatori all’alba,
camminatori ogni notte,
quando lo strascico più nero
intravede un’altra vita
un piccione stirato
sventola poche piume ai barlumi
dei lampioni nella brezza serale
penso a non gettare cenere sul balcone,
agli infiniti destini
sempre pronti ad attraversare la piazza vuota
e al restante senso di niente
sotto la pelle
ai problemi insoluti dell’umanità
penserà la nettezza domattina
notte di sangue e legacci
di che ti preoccupi?
basterebbero dita da buon pianista
per distillare acqua da un foglietto
appallottolato ad affrontare l’incuria,
lettera mai spedita,
tra avvenimenti acuiti e sradicati.
una tempesta perfetta non fa prigionieri
arriva la notte tanto attesa
per chiudersi dentro a doppia mandata
e correre irrequieta
da un luogo all’altro senza parole,
le migliori sono quelle non trascritte
Metà Estasi quasi metastasi
fuoco, inizio e fine, lunazione
tra gli altari di San Francesco
chiusa perché è freddo
o troppo caldo.
Il tempo inventato spunta
e si fa sera, qui, altrove,
un susseguire di fini.
Nessuno pensa il silenzio,
il moto degli astri
e degli abbracci.
Ripetersi. Insetto sotto vetro
da regalare al ritorno
da un luogo dov’è comune.
Passata la strada
diventa esotico.
scartato
gettato
senza voce
ispirata a storie vere, piscinette bucate.
l’acqua da risata sguaiata in mille rivoli
si perde per congiungersi al maltempo,
racconta buona musica
raccomandando, genitrice buona e premurosa,
di non trascurare ogni singola zolla
e niente polvere sui gemelli profumati
dentro il cassetto della biancheria
pioverà di nuovo fino a noia,
lasciando acquitrino viscido ogni sentimento.
annullando slanci nati piantati
da una gravità non più terrestre
un’isola a tutti scomoda
confitta nel mare, rocca,
fortilizio inespugnabile di soldati ombra
in vista dell’imminente macello
quando le storie diventano ignote
e le scorie affliggono
sempre più alte, fino al pensiero
dell’impossibile zattera
malgrado mille tronchi lasciati morire
dall’infinita tempesta
cui sospiro non è dato
