Nove Agosto 1996

sapevi d’anni letti mai detti,
sapevi di lana e indulto,
le minestrine liquide rapprese
poco dopo aver bollito,
e d’improvvisazione un latte
uscito ammaccato dal seno

.
sapevi d’essere stata incatenata
a case e palazzi dimenticati,
dove regole susseguivano e mutavano
a seconda dei proprietari,
donna ancora lasci impronte e lampi,
ferite ovunque frequenti;

.
conoscevi già l’inadattabilità dei sarti al destino,
senza doverne tenere addosso in rapida sequela
di solstizi, lunazioni, cicli di sale,
che noi è niente

*

(da durante il dopocristo, Tempoallibro 2006)