Mia madre morì giovane

Cosa può sciogliere montagne?
Dove sei, cosa fai, cosa pensi
di me? … angelo diddio …
Nel sottobosco di pensieri
tra quotidiano, arroganze,
resistenze, santo subito,
la teleselezione della carne
comincia al risveglio.
I miei si sposarono nel Cinquantasei.
Nacqui tre anni dopo,
di prima non so nulla.
Mia madre era bellissima ma,
già dopo me perdette molto
di quella che era stata.
I miei fratelli, Fabrizio, l’altro
cui non poterono dare nome,
volarono via prima di partire.
Poco dopo il matrimonio terminò.
Mio padre visse giovane,
morì giovane. Mia madre
invecchiò subito, votata
da ganci nelle carni, tenuta giù
per terra dalla precocità
di denti neri e capelli bianchi.
Mia madre morì giovane.

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Scrivi Poesie

Scrivi poesie, sì,
scrivine senza far rumore.
Dedica a chiunque voglia leggere,
ma non imporre.

Scrivere non è emozione
per fermare il tempo,
è modo di ricordarne le corde.
Se credi nella tua bravura,
anzitutto leggiti
poi lascia decantare.

Non consegnarti a scuole o accademie,
scriverai come tanti,
poiché è migliore
la birra non filtrata.

Splendi le parole,
sapendo bene, se pur le stesse,
quanto siano diverse
quando non racconti.

Lasciale brillare
poi falle asciugare, in modo
da fare invidia al silenzio.
Non ripeterti,
spezza bene il tuo verso.
Risparmia sui che, sui fili,
sui come, ogni dondolio
e lascia in pace i gabbiani.

Scrivi poesia, leggine
seduto sulle spalle dei giganti.
Non darti al già visto,
già sentito. Facci l’amore,
accorgiti quando viene.
Amala, stringila ancor più,
sia mai dare per avere.

Il colloquio.

Raggiungere un giardino dove
dimora tutto il silenzio del mondo
non è stato facile, forse
indossavi scarpe sbagliate
ma il tuo cuore è giusto.
Lo stesso di lui che pulsa in te.
Ho portato il tuo respiro
come tu porti il suo cuore,
specie dove la salita sembra
non voglia più terminare.
I fiorellini sistemati sulla pietra
hanno conservato il sapore
della pagina di Danilo Dolci
letta poco dopo.
Il commiato non esiste,
quando il bene più prezioso
salva la vita e non chiude
il colloquio.

Ho incontrato un re

Infine, dopo la questua,
saranno tutte mani.
Non capisco quel che dice,
ho incontrato un re.

Detronizzato, esce dal convento,
ha una focaccia in mano
e non lo vedo più.

E’ respiro di re, partito da lontano,
torna senza niente.
Mangia la focaccia, fiato e parole,
nasce un’altra volta.

Le beghe della Provvidenza
non stanno a centrattacco,
né Lui sarà mai convocato.
L’attaccante lascia segni sui legni,
si dovrà rifinire lo sfregio ostile.

speranza

speranza si avvita,
muove, retrocede, torna passo
su pietre aguzze
a recuperarsi in vita

se mai si riaffacciasse,
direbbe che, a quel fiorire,
il mondo svanisce

sorpreso, stretto al desiderio,
ovunque sia, dalla notte
quando il tuo bacio
sorridendo mi trova

speranza, cosa sai tu
della vita?

L’impossibile in borsa

L’impossibile è in borsa,
anche il libro di Armitage
scomposto, scollato, evidente,
giusto per distendere l’anima.

Umore coerente
a tutto quanto piantato
sotto il vestito, in lei ritrovo
unghie, segretamente in agguato.

Da tempo,
seguendo l’opulento corso,
passano fiumi e affluenti
mai pronti alla prossima pioggia.

Alle Sette del mattino
tra le reti di Grado, verso sera
nell’umido scurito
com’è soltanto Imola.

Pare sia incurabile il suo vagare
in cerca di un ombroso capolinea.
L’accompagni sempre
il desiderio in chi sa leggerla.

una vergine

tutti hanno incontrato una vergine
che la guerriglia si è portata via,
assieme a quel pizzico di purezza
così sorprendente. le stelle
in realtà sono fuochi antichi,
spenti, dispersi

occhi non riconosciuti
che ancora esplodono, granate gettate
dentro chiese vuote