Dopo la Dissoluzione

Dopo la Dissoluzione

visitai un paio di quei paesi

arrivando poi in Ungheria.

.

Si lanciano occhiate feroci

ma non sparano più almeno per ora.

Ancora oggi alcuni non rinunciano

alla propria moneta.

.

Dovevamo anche noi

essere gelosi della nostra valuta,

ma ci preferimmo indigenti

dentro un ricchissimo nord.

L’Italia si trasforma non cambia.

.

In Slovenia per strada

svendevano opere

di poeti locali, buono il prezzo,

non uno tradotto.

.

Ancora chiedo

chissà quanta bellezza

non seppi cogliere.

*

 

Innocentissimi omicidi

Fosse sui miei passi

capirebbe l’andatura

come quanta sia la strada

sotto cieli metà neri

turchese l’altro pezzo

.

il cuore più non regge, ama,

tant’è stanchezza, 

divinazioni e chiese estinte

senso il dispiacere.

.

A terra siparietti,

fondali e liturgie,

pasto pubblico

d’innocentissimi omicidi:

c’era passione tempo fa 

oggi ridotta

a leggiadrie da convento.

*

Imposte

Mondo d’imposte perfette!

Nessuna  sbatte volentieri,

se piove troppo il legno cresce

le imposte non chiudono più

se non alla fine

soltanto con un gemito.

.

Gli Eletti sanno,

emuli dell’indifferente

cambiano spesso materasso

per ripulire i sogni,

amare chi sta sotto.

.

È un giorno dal fisico perfetto,

glabro e da vivere

come compiuto gesto d’amore:

fa ancora caldo

che il tramonto gela.

*

Stile italiano

Macchie da un governo triste

scelto per mancanza di fantasia;

ricordi cara i bei tempi in cui

riconoscevi un fascista a occhio

bastava il colore della camicia,

oggi non si distinguono più:

come poesia mettono a nudo

tutto quanto già è,

questi patrioti della pizza calda

vestono come chiunque veste

e di soppiatto si lasciano uscire

battute stanche sugli immigrati

o sull’italianità in qualsiasi cosa,

anche dentro un hamburger

se lo addentano con ferocia.

*

Via Faentina

Foschia fugge dai fossi,

fronti nuvolosi da sinistra a destra

altri pigiano sul cuore.

.

Tutto è così nel variegato antrace

dell’universo, lume e il suo contrario;

la bambina è addormentata

sulle sfumature del finestrino.

.

Un trio da camera esegue partiture

d’innocenza mai perduta,

su tutto sorrisi ebeti

precedono la chiusa del pianto.

*

Cose che fanno bene

Certe volte sospiri,

pensando fra te e te.

E sospiri di nuovo.

(Lev Rubinštejn, Elegia)

.

Acqua e mollette 

pendono ad asciugare,

il cielo promette pioggia

dal suo bel colorito grigio.

.

Cosa faranno mai

le mogli degli arbitri 

quando il campionato è sospeso

e noi tutti inconsolabili

a nascondere malinconie

dentro il vano porta oggetti

sotto il cruscotto.

.

Domenica senza qualcuno

braccia lontane si tendono

dentro un abbraccio voluto,

astratto, cose che fanno bene

quando nessuno è qui.

*

Vita Segreta

Quel fuoco

viene rappresentato

in mille modi,

immagino sia stato

sudore copioso e basta

.

a misurare, questa casa

è troppo grande,

rudere tenuto assieme

da una vernice seccata,

tenace

.

talvolta con le piogge

i muri ridipingono,

il colore rinviene

basta un semplice

cambio di vento

.

dell’io faccio cenere,

senza voglie

cerco occupazioni,

la distrazione necessaria,

un ordine che corregga.

*

Tutti bene

Ricordo bene la sua mascita

non so quando mi mangerà,

voglio essere pronto.

.

Non c’è incarto basta addentare,

questo tempo promette a tutti

in lingue sconosciute,

le lettere parleranno senza dire

a chiunque non intenda e chieda

durante il soliloquio come mai,

perché, per come a posteriori

quando l’errore è fatto compiuto,

le nocche prima bianche poi rosse

sembra si vogliano abbracciare;

a Babilonia tutti bene.

*

Beate le rose

Photo by Madison Inouye

Beati i costruttori di case

mentre posano con gli amministratori

gradinate di sabbia

sempre pronta a consegnarsi

al moto ondoso privo di idee

.

non è dato sapere

quale sarà la città futura,

se abitata da uomini o pesci

.

beata l’emozione

architrave a perdere per scelte

e biografie sbagliate

.

beata questa rosa, pasto di nessuno,

la sua corona di spine

innervata di nubi

è caduta a terra dov’è sabbia,

i gradini di un tempo.

*

Parete scabra

Candele accese malgrado non sia notte,

gli idioti vivono continui scambi di lettere d’amore

fino a quando la stagione muta:

irrompe una brezza dura, urticante

replica dolore che si pensava irripetibile,

tutto torna senza nome.

.

Raccontare non è riconoscere

vegetazione aggrappata alla parete più scabra.

*