Non ho piu’

con la pelle scavata d’inverni,

mi sento giovane alle soglie del seno:

quello che non ho mai avuto, avrò,

sulla pelle che profuma di sangue

non si sente urlare,

pensando sia gradevole il suo profumo

e altrettanto lo scricchiolio

di alberi fottuti dal vento;

le unghie guardano senza interferire,

gialle di anni e amici

che non ho piu’

l’incattività

di quali e quante parole siamo capaci,

rapaci, qui dove non cresce che nulla

e nulla ha le braccia o le mani pronte

ad afferrare, abbracciare qualcuno

e non qualcosa senza odore né parte;

il significato non regge al tintinnare

lasciato dolorare nell’infinito

dove galleggiano noia e pessima volontà

e un comodino a fianco del letto

ove s’impolverano letture d’appendice

e mancanza di tatto, sotto un vaso

di cariatidi indurite assieme al tempo

immobile, scandito da un fuori

di eventi sterili;

lo sdegno, la morale garibaldina,

ci lasciano credere liberi e vergini

da ogni tentativo di manomissione:

di quali e quante parole siamo capaci

noi complici?

sopra questa pianura

penso sia fin troppo facile
tenere i piedi a terra
sopra questa pianura
tagliata in due dalla strada
e dalla storia, salda
dov’è sempre uguale,
terremoti gli abitanti,
prede non facili
di tanta guerra, carestia,
tumori, dialetti diversi
per destini simili:
ci scuote così grande
il peso dell’andirivieni
qualunque sia il dire
o l’inflessione.
tu sei la stella,
tu sei l’amore.
ci si sveglia in un mondo
fluido, incerto
mai come il giorno prima.
il piano è qui, aspetta
non gela, snebbia, e stamani
si potrebbe navigarne l’oceano
in fiori di pesco

Politiche

Ladri che scrivono le proprie leggi:
la più grande ironia della democrazia.
(Tom Wood)

In principio fu nero.
Piovve su laghi e oceani
e vennero conchiglie, pesci,
rospi tronfi d’ego e plastica.
Giudicate voi qual era mare
prima dell’emergere di campanili
sulle cui punte
atterrò il primo fulmine.
Infine ai pesci spuntarono
arti e polmoni,
camminarono sulla terra
appena resi noti i raccomandati.
Vennero tiranni e alligatori,
serpenti, a turbare il pasto
di qualche ignaro turista.
Questo accadde tutto
dal primo al sesto giorno,
quando le città
sopraffatte d’immondizie,
roditori e amministratori,
chiusero le porte in faccia
a ogni cittadino che votava
e pagava tasse. Perirono tutti
gli uomini di buona volontà.
La politica, compiaciuta,
osservò questo paese spurio:
nemmeno una pagina buona,
solo pubblicità inchiodate
alla tangenziale dei pensieri.
E il settimo giorno riposò.

nel tempo della vita

molti portano occhi al mare,
alcuni, in vena di strada,
li mettono sui monti, e là
aspettano la fine del mondo:
finalmente un luogo
imprendibile!

dicono, pensando si tratti
della fuga definitiva, altri
nelle malghe, su uno scoglio,
in cima al Partenone, tutti
credono nell’improbabile
unicità d’essere

nel tempo della vita
anche i treni possono prendere
colpi di sole,
un’anima li rende liberi

Signor Ministro

Signor Ministro dell’Infelicità,
la ricordo ancora invocare
posti divisi sui tramvai di Milano,
la protezione della Beata Vergine,
e nessun artista ammutinarsi
a tanta imbecillità.
Invitto, infecondo ministro di tutto,
pensi bene all’odio
che non cade sulla pubblica strada,
ma germina nei mal di pancia
di piccoli nazisti dormienti.

Pensi altrettanto bene
al dolore pronto a chiudersi
sulle teste di chi non ha suolo,
nemmeno una pietra su cui
posare il capo nell’ora del riposo.
Mi chiedo, Signor Ministro,
quale sia stato
il sondaggio autoerotico
che l’ha messa al mondo.

Gli inverni in questa Repubblica
sono stati sovente lunghi e rigidi.
Nella clausura della solitudine,
nell’imposizione di false benedizioni,
nascono aborti.
Ricordi, Signor Ministro,
i pieni poteri terminano da sempre
a Piazzale Loreto, appesi per i piedi.

I giorni della porta accanto

I giorni volano.
Prime pagine agitate
al vento di pessime notizie:
cadrà presto il nuovo impero romano
e ogni buon americano adottato,
non sarà pronto
a reggere l’urto.

Tizio passa,
i giorni non volano per lui:
pantaloni ocra, blusa azzurra
da tempo indefinito,
barba di mesi,
lasciata crescere senza fretta
a maggese. Tizio è passato.

Sono giorni della porta accanto.
I giorni liquidi
d’amori lasciati correre, cadere
dispersi, ritrovati nel momento
della massima profondità in apnea,
nessuno sa cosa sia una carezza
se prima non la sfiora.

1945

Il giorno della guarigione di Dio
i guardiani uscirono allo scoperto,
riconsegnando armi e arnesi
prima di essere giustiziati.
I filosofi, per la maggior parte
usciti indenni dal martirio,
chiesero se fosse stato
di nuovo possibile il ritorno
a una belle époque in lettere,
salvo rispondersi senza certezze:
il ferro ancora caldo,
i bagni buche scavate nel terreno
gelato e infecondo.
Il lavoro rese liberi.
L’Occidente, andato a male,
divise le oasi, sistemò i deserti.

Soluzione di continuità

Nell’aria miserere fin dal mattino.
Gli uccelli tornano a saziarsi, trovano il balcone vuoto
da cui pende un desiderio risolto sul prato sottostante,
e se ne vanno coi loro piumaggi grigio novembre,
lo stesso umido, stesso miserere.
La voglia di pianto è in tutto quanto non trova risposta,
siamo immediati, catatonici, ecologici:
ad esempio, faccio il caffè ogni giorno
nello stesso bicchierino, senza per altro aver risolto
l’incognita della plastica intrusa nella catena alimentare.
Senza avere soddisfatto nessun senso,
e non c’è significante in tutto questo.
La voce garrula, lontana, appena pronunciata, parla
e dice le stesse cose senza soluzione di continuità,
innocue risate, puntuali domande
con lo stesso livore stanco di chi non vorrebbe ascoltare.
Rassicurante banalità,
i singoli estivi ballano una stagione sola.

la cintola sommersa

tempo lampo tuono
fondamentali in amore
e in vita,
sorta d’avvertimenti
sul meteo già pronto
a un enorme cambiamento,
soltanto acqua alta,
la cintola è sommersa
qualche brivido
vertigine a ghermire,
un fardello di passato
funzionale all’unico
scopo per cui è stato,
finire. e tu, figlia
dietro di me al macero,
hai tempo per far tutto.
perciò alzati,
c’è da essere,
c’è da fare