Forse.

san lorenzoDiventa luce l’ultima cometa,
attraversa ritrosa vecchi rimbrotti.
Tornando non avrà più casa
le sue gioie penderanno da altri lobi.
La rivedranno immemori posteri.
Forse.

Silenzio, fuori la pioggia
conversa con lampade a olio.
Tanto isolamento è impari,
servirebbe un coltello
fine pena per fiori già recisi.
Tramandare le sole carezze.

Le cose finiranno, Halley ci sarà
cercando universi e altri frantumi.
Succede a San Lorenzo
e con tutti i primi amori.