Col prossimo freddo
a qualcuno tornerà voglia di leggere,
di riesplorare il proprio corpo
con minuti cenni d’amore.
Di pregare nel chiuso di una cella,
dove non ci si potrà esporre
se non a Dio.
Trovare un nuovo riparo,
per cambiarsi d’abito e faccia.
Mettere alla porta
il cancro all’anima, che consuma.
cambia idea spesso,
le intransigenze di ieri
sono commozioni oggi,
basta un pochino di marea
e subito cambia la terra,
porta via fermezze, gentilezze,
mentre la vita scorre,
acqua su cui nessuno scrive,
che bello accarezzarle il pelo
quando è contrariata
e cade ogni principio,
si ottunde la fermezza,
e il guerriero
si fa tenero orsacchiotto
da portare a letto,
addormentare, buonanotte
spesso il pensiero
agita carne altrimenti morta
e pronta alla pietra,
ovunque sia è inaspettato:
so cos’è lo spirito,
so cos’è non esercitarlo,
ricacciarlo, ignoto
in profondità
aspettando il padre,
una madre, l’origine
pronta a ridare slancio
a un apparente vivere
tutto bolle, dispera,
sopravvive, fornica,
non abita più,
mai fermo
i ratti non ci stanno,
preferiscono in silenzio
fare figli, nascondersi,
mangiare, essere mangiati
recitano preghiere
mangiano poesie
nei luoghi meno esposti.
non sanno, eppure lo fanno
ma i ratti vengono,
silenziosi come il sole
ogni notte, se apri
conoscerai il tuo tempo
lo stato dilegua liquido
in ogni fessura,
ora vorrebbe rientrare
allo stato solido
domani sto bene, lo prometto
in mezzo a due versi corre
un fiume di ricordi, d’assenze,
e i tanti errori lo seccano
mettendo a nudo sassi appuntiti
addormentati sul fondo,
quelli che giovani,
quando era bagno
dentro un’acqua piena di creta,
ferivano i piedi
e non se ne trovava mai uno:
cosa vuoi che sia,
a meno che non arrivino
altri motivi per essere felici,
tutto quanto è un ergastolo
tra bidoni della spazzatura,
a fare i ratti non protagonisti,
occhi e faccia martellati
gonfi da non riconoscersi
e la sera per nascondersi,
non essere predati
da felini di taglia molto larga,
bastano le zanzare
facciamo una vacanza, oggi
hai paura?
il farmacista prende la pressione,
alta, da pneumatico
il cuore batte dentro il braccio
e fa un po’ senso,
passo in rassegna ogni paura
nell’adunata generale,
una ha la barba malfatta,
l’altra una piega sulla giubba,
la baionetta senza sicura,
i pensieri altrove
a ognuna manca qualcosa,
sembrano amori trascorsi
saltando sulla corrente
da un tronco all’altro,
tra maree poco distanti:
dovrei cambiarmi le mutande,
impegnarmi di più
frequenza ottantasette battiti,
sono vivo, me ne vado
… la scuola terminò, e ci accorgemmo
di non avere appreso educazione e libertà.
A meno che non siano stanziate altre risorse,
le rivoluzioni, da domani, non si faranno più.
I destinati alla gioia dormono su binari morti.
Nessuna capriola rialza la giornata uggiosa.
Occhi da nibbio idealista sull’avere sul dare.
Non ci sei più, ma sappi, mai ho amato l’idea.
Mi sento un acquazzone perduto sulla terra.
Basterà un po’ di sole, andranno via gli Unni?
