Non ho mai capito cosa sia stato buio
cosa amore vero. Dici no,
che mi hai amato a modo tuo, e debbo scordarti.
Fallo anche tu mia piccola estate!
Qualcosa senz’altro ti ha fatta più splendente
di qualsiasi stella: hai brillato appassionata
prima di eclissarti.
Elaborando il lutto, si vorrebbe, inconsolabili,
stringere qualcosa di appartenuto,
insomma una traccia di chi è passato.
Il vero guaio è non averti mai toccata,
ma tutte le volte in cui la pietra
sembrava definitivamente sopra, ecco
(dicevi spesso), uno squarcio di sereno
a mostrarti di nuovo.
Mah, poi alla fine sparivi di nuovo,
era amore, era un fronte nuvoloso,
vallo a sapere. Magari sono stato io
a invadere la Polonia nel Trentanove,
sempre non sia stato Alzheimer.
Nemmeno mi sono mai sbattuto
per fare il bel gesto del Morto. Sono una frana.
Inventariando ho cercato di vedere i più i meno.
L’amore non fa sconti, certo è cosa più seria.
Troia, mentecatta, sfondona, fica marcia,
spero rimanga sotto i ferri, giusto per citarmi.
Bipolare, vigliacco, eunuco, onanista (perdona
la licenza) curati impotente, tanto per citarti.
Quante ce ne siamo dette, no, scritte!
Parlare non è mai stata brezza da giardino.
Alla fine, vedi, qualcosa mi è rimasto,
a parte quel bel paio di slip neri
nemmeno della mia taglia. E’ il mio cuore,
a fettine, buono solo per un’insalata.
