carta carbonizzata innevava la strada lanterne sghembe ondeggiavano ebbre le finestre a inferriate della scuola di mattoni tenevano al sicuro in cantina quaranta bambini
le mura della città andavano in cenere di fronte alla scuola c’era un albero di gelso e un bambino nei bagliori dell’incendio si ingozzava la bocca di dolci more
la scuola in mattoni è bruciata per intero le inferriate tennero bene i quaranta presero fuoco come libri urlanti da ultime s’infiammarono le braccia protese
il bambino ha smesso di crescere – uno scemo qualsiasi – e mentre sulla cenere crescono le cipolle lui continua sotto l’albero di gelso
a ingozzarsi la bocca di dolci more.
*
Deportate
le scavatrici di torba
vengono dai campi paludosi le loro teste rasate a zero ondeggiano nel crepuscolo come la collana di perle di una gigantessa
a piedi nudi le donne lasciano le impronte nella strada catramata i soldati davanti alle palizzate aspettano i corpi
delle scavatrici di torba
*
finché arrivano lettere d’amore non tutto è perduto finché mi raggiungono abbracci e baci seppure per lettera non tutto è perduto finché nei pensieri vi chiedete dove io sia non tutto è perduto
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Helga Maria Novak (1935 – 2013) poetessa islandese di lingua tedesca
Tutti questi giorni bugiardi, che si assommano, come grani di polvere.
Sabbia nelle clessidre.
Basta un soffio di vento, per ritornare.
In quell’angolo d’ombra.
Vederti per la prima volta.
E sapere che eri tu,
colui che attendevo.
Scoprire nei tuoi occhi la stessa meraviglia,
nell’esserci ritrovati.
*
Manchi, tu manchi.
A questa estate
che senza di te è solo sole e polvere.
Manchi alle mie labbra, ai miei sorrisi, ai miei occhi.
Ai miei sogni.
Manchi a questa città, che senza la tua voce, è nuda nel vento.
*
La luna non sbaglia.
Non illumina chi non merita la sua luce.
La luna tace, nel buio.
Si mostra per ciò che è.
Lontana e fredda.
Fiamma di candela, già spenta dal vento.
Riflesso d’un sole lontano.
Senza far sentire
nemmeno un sussurro.
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Laura Segantini, autrice del tutto inedita sul piano editoriale, è nata a Legnago (VR) e vive a Vicenza. Ha frequentato il Liceo Artistico Statale Marzotto a Valdagno (VI)
Spudoratamente, negli occhi del lungo sogno russo,
assente disegna le ultime curve
come una celebrazione funebre
senza bara.
Vive ancora solo nei giornali
che con la congettura della vera causa
dell’imprevisto deperimento
fermamente iscrivono alla storia.
Ma lei più non sa
quando lungo la sua schiena liscia scivolano le prime stelle,
quando dal fitto nucleo sciaborda un presagio di vita,
come titillano le gocce di pioggia,
come l’occhio sopra essa ha memoria.
Nello scherno alla dura malinconia
della madre Russia ancor più greve
gli steli vermicolari delle foci
fa scendere nel nido della terra,
dove la morte schiude i becchi affamati.
Un fiume carsico sarà un giorno
la bella Neva, annuiscono coloro che sanno,
congetturano l’angolo del pendio e la composizione dell’acqua,
dividono la singolarità del conoscere col tempo della ricerca
e sommano la gloria,
mentre
naturalmente
si prosciuga, la bella Neva,
spudoratamente,
negli occhi
del lungo
sogno
russo.
*
Betulle
.
Han spogliato nude le betulle
nel profondo nella gola del bosco.
I corpi scortecciati trepidano,
la pelle scuoiata si disgrega nella terra.
Bacio le betulle svelate
tutte le notti da sola.
Mi attacco delicatamente agli sfregi,
accarezzo i cerchi degli anni,
vezzeggio le fessure nelle radici,
tendo la mano alle secrezioni dei rami.
Han spogliato nude le betulle
nel profondo nella gola del bosco.
Quando nelle chiome secche si configge
il quarto di luna che scioglierà l’oscurità,
bacio le svelate betulle.
*
Miljana Cunta, poetessa slovena è nata nel 1976, dopo la laurea in Letteratura Comparata e Inglese ha conseguito un Master sulla Poesia inglese nel periodo vittoriano presso l’Università di Lubiana. Dal 2006 al 2009 ha diretto il programma del Festival Internazionale di Letteratura di Vilenica. Ha tradotto poesie di Christina Rossetti e Gerard Manley Hopkins. Ha riscosso un notevole successo, di pubblico e critica, con il suo primo libro, Za pol neba (Per metà del cielo), edito nel 2010 dalle edizioni Beletrina di Lubiana, e ha ricevuto le nomination per il Premio Veronika e il Premio Jenko. Nel 2013 appare per la prima volta in italiano la sua raccolta completa, ad opera del poeta e traduttore Michele Obit, per Thauma edizioni.
Nous ne sommes personne, un nom pourtant nous est donné.
Contre lui, ange profond, inavoué nous nous serrons. Il y a une origine, infime où nom et corps se rejoignent déroulent leurs arcanes extase, plainte ardente que révèle le poème.
Ton nom touche ta blessure.
Non siamo nessuno, eppure un nome ci è dato.
Contro di lui, angelo profondo, inconfessato, ci stringiamo. C’è un’origine, infima dove nome e corpo si riuniscono spiegano i loro arcani estasi, lamento ardente che rivela la poesia.
Il tuo nome tocca la tua ferita.
***
L’approche le retrait, tu t’abandonnes
tu sens le glissement la chute, l’encre du ciel le brasier des étoiles, les nuages. Sont-ils semblables très loin là-bas ?
Tu t’abandonnes à l’espace rare, l’approche.
L’approssimarsi stare indietro, abbandonarsi
tu senti lo scivolamento, la caduta, l’inchiostro del cielo la bracedelle stelle, le nuvole. Saranno simili da così lontano laggiù?
Ti abbandoni allo spazio raro, l’approssimarsi.
***
Mystère du – oui.
Anneau, syllabe sans habit ni regard aile du Verbe souffle bu – de bouche à bouche recueilli union, haleines fanal du sens.
Sur mer, à terre rebord des lèvres en ciel de traîne
le son bleu parole du oui irradie.
Mistero del –si. Anello, sillaba senza vestito né sguardo ala del Verbo soffio bevuto – di bocca a bocca raccolto unione, fiati fanale del senso.
Per mare, a terra sul bordo delle labbra nel cielo di strascico
il suono blu
paroladelsì
irradia.
***
DA: L’INFINITO APPROSSIMARSI, di Sylvie Fabre G. – Traduzione di Gabriella Serrone, Prefazione di Fabio Scotto (Macabor, 2019)
Sylvie Fabre G. è nata a Grenoble nel 1951. Dopo essere stata docente di lettere per molti anni, ora si dedica alla scrittura. Le sue poesie sono state tradotte in molte lingue e dal 1976 compare in riviste e antologie in Europa e Canada. Ha pubblicato una trentina di raccolte di poesie con diverse case editrici e una quarantina di libri d’artista realizzati con pittori, incisori, calligrafi e fotografi. Per il suo libro Frère Humain (edito da l’Amourier), ha vinto il Premio Louise Labé nel 2013. Fra le sue opere di poesia: Première Eternité, Paroles d’aube, (1995); L’Autre Lumière,Unes, (1995); Dans La Lenteur, Unes, (1998); Le livre du visage, Voix d’encre, (2001); L’approche infinie, Le Dé Bleu, 2002; Le yeux levés, L’Escampette (2005); Quelque chose, quelqu’un, L’Amourier, (2006); Le Génie des rencontres, L’Amourier 2003: Corp subtil, L’Esampette, (2009); Frère humain, L’Amourieur (2012); Tombées des lèvres, L’Escampette(2015); L’intouchable, Le Pré Carré, 2016; La Maison sans vitres, Parole d’aube, (2018); Pays perdu d’avance, L’Herbe qui tremble (2019). Alcuni suoi componimenti sono stati pubblicati in Nuovi poeti francesi, 2011, l’antologia edita da Einaudi e curata da Fabio Scotto.
Io ti cerco, tu cerchi un altro, e infine si perde il nostro desiderio nella distanza nelle giornate grigie e non vede una via verso la stessa meta. Oh, tu ed io, che non ci siamo mai incontrati, il mio cuore è stanco di cos’era ed è. Tu non mi desideri, e mi hai avuto per caso, io non ho potuto averti, e ti ho persa.
Steinn Steinarr
*
Incontro
Ah, quando sei lontano e nessuno più nomina il tuo nome – quando ovunque mi rechi sento cupo e gelido un vuoto –
comincio a credere che tu sia solo un sogno nato dalle brame della mia mente, e a questo sogno ho dato vita e nome e in ultimo il tuo aspetto –
– ma quando poi ti vedo e posso sentire ancora le tue forti parole, e posarti ancora il capo sulla spalla – ascoltare ancora il suono della tua voce –
allora so che il resto è solo notte, malvagi sogni che presto scorderò, so che tu mi porti nella luce e che in te dimorano la vita e il giorno
Karen Blixen
*
Devi essere arrivato in città! Lo vedo chiaramente. Tutte le case mi stanno sorridendo. Hanno capito che ti amo.
Devi essere arrivato in città! lo vedo dagli alberi del parco. Hanno foglie vibranti, ricevono baci dal sole e dal vento.
Devi essere arrivato in città! Perciò questa gioia incredibile dalla luce e dall’alba dalle barche a vela e dalla brezza.
Tutto è diverso oggi. Quel che ieri era una lunga serie di case grigie oggi è dipinta di oro e porpora dal tramonto del sole.
Quella che ieri era gente qualunque che andava all’autobus o all’auto oggi sono persone con una vita dentro.
Ciò che ieri era traffico e frastuono oggi è il battito del cuore della città, quello grande che fa muovere tutto!
Non vi fate sedurre: non esiste ritorno. Il giorno sta alle porte, già è qui vento di notte, altro mattino non verrà.
Non vi lasciate illudere che è poco, la vita. Bevetela a gran sorsi, non vi sarà bastata quando dovrete perderla.
Non vi date conforto: vi resta poco tempo. Chi è disfatto, marcisca. La vita è la più grande: nulla sarà più vostro.
Non vi fate sedurre da schiavitù e da piaghe. Che cosa vi può ancora spaventare? Morite con tutte le bestie e non c’è niente, dopo.
Poesie e canzoni (Einaudi, 1982), trad. it. R. Leiser, F. Fortini
Bertolt Brecht
*
Teiera con cachi
Quando di pomeriggio le fasi del silenzio si fan più lunghe delle ombre invernali, viene l’idea della natura morta.
Tutto in stanza si fa immagine, lo spettatore a poco a poco svanisce nelle porte aperte. La luce striscia per mobili e pavimenti, tocca la teiera, sul piatto ci sono dei cachi, come un fissativo rende i contorni incancellabili. Scrive un libro delle cose superflue.
Gli antichi maestri giapponesi dipingevano nel tempo del nulla accade l’ormai inanimato, tazze e paraventi. E bastava.
Durs Grünbein
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Quando ci incontrammo In una strada laterale delle nostre vie Sentivi paura della vita Sentivo paura della morte Che era vicina e vedemmo il cielo rosso Avvolgerci soffice come una coperta di lana E ci riscaldammo per un attimo
L’attimo durò sette estati. Quando levammo gli occhi Il tempo era già trascorso
Amore o sangue? tutta la primavera è in questa peonia che mi ossessiona, scende la notte, sono sola, sola senza una poesia.
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Sebbene così fragile e così breve l´amore, ha sangue troppo giovane questa ragazza, per bruciare poesie di primavera.
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Stringi il mio seno, apri il velo del mistero. Un fiore vi sboccia, cremisi e fragrante.
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Se qui adesso ripenso al percorso della mia passione, somigliavo a un cieco senza paura del buio.
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Spingendo dolcemente ho schiuso quella porta che chiamiamo mistero. Mammelle turgide strette nelle mani.
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Senza chiederci se sia giusto o sbagliato se la vita futura se la fama… Tu e io ci amiamo e ci guardiamo.
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Akiko Yosano (1878 – 1942) è stata una scrittrice e poetessa giapponese, ritenuta inoltre una delle prime donne femministe e pacifiste del Giappone. Fu attiva durante il tardo periodo Meiji e per tutto il periodo Taishō fino all’inizio del periodo Shōwa. Il suo nome di battesimo, modificato a seguito delle nozze, è Shō Hō.
Silvia De Angelis è nata a Roma, sempre invogliata dal contatto con la gente per il suo carattere estroverso e comunicativo. Dopo un inizio poetico rivolto a elaborati dai toni “scarniti”, cresce notevolmente, modificando lo stile e delineandone il fascino, con scritti più congrui e completati da una struttura più armoniosa.Gioisce al contatto con la natura, in tutte le sue manifestazioni, dedicandole svariati elaborati poetici, in particolare, un volume, completamente riservato agli animali “CONOSCIAMOLI MEGLIO”. Ne pubblica poi un secondo, “CORALLI DI PAROLE INTAGLIATE COL FIATO”, in cui si sofferma volutamente su tratti d’inconscio. Ancora un terzo libro, stavolta in vernacolo, dedicato alla tradizione della sua città nativa, Roma, dal titolo “’N’ANTICCHIA DE’ ROMA MIA”. Segue un libro di poesie del profondo “INGANNI TRAVESTITI D’INCANTO” e infine un’ultima pubblicazione, di emozioni poetiche, dal titolo “SCREZI NEL VENTO”
tossiva figure di carta, lutti da ceramica sporca.
Bicchieri riversi da specialisti del “dovresti essere”
le cantavano in bocca nel suono strozzato dai vetrai.
Il pianeta nano è abituato ai “satelliti del non è abbastanza”
La soddisfazione anoressica dai troppi caffè,
(in)nata ogni giorno, pur di non mangiare scatti a vuoto.
Foto troppo mosse impauriscono gli autori del perfezionismo cosmico,
ed è così che vede il mondo elettrico del “non vali abbastanza”
Ed è così che vede la bellezza delle tribù mangiate dai morti,
trascinate nel letamaio ingombro delle nuove malattie dei secondini.
La sua galera sussurra tra le dita una generosità da dolore conclamato.
Non la conoscevo, tratteggiavo a volte, solo, la sua straziante calma.
.
2020
*
Sorella mia dagli occhi di giada,
fuori qualcosa ha scavato il mio sorriso.
Dentro la terra tu hai vita
e io non so più sorriderti ora.
Dio mi ha dimenticata
dentro la guerra più semplice,
nell’unica battaglia che nessuno conosce.
Di questo io vivo e solo tu ora
ne conosci il segreto.
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2022
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Angela Botta nasce nel 1962 a Roma, dove ha studiato pittura all’Accademia di Belle Arti e canto jazz alla Scuola Popolare di Musica di Testaccio. In questi ultimi anni ha intrapreso, al Cineteatro di Roma, con i maestri Alessia D’Errigo e Antonio Bilo Canella, un percorso teatrale e performativo basato sull’improvvisazione e l’atto poetico. Ha partecipato insieme ad altri artisti, alla presentazione e al progetto del film “La Fine del Mondo” di Demis Sobrini. Molti i suoi testi poetici, tra questi ricordiamo: “Le Parole Ascoltano” finalista nel 2012 al Premio della critica – Festival di poesia di Genova, “L’Amore è un’Apocalisse degli Sguardi”, “Teatro di Carne”, “The Negative Dark Book” scritto con Toni Contiero, e il romanzo fantapoetico, “Il mio nome è Emily, come Emily Dickinson”. Angela scrive tuttora sulla rivista Nova di Antonio Limoncelli e ha collaborato a lungo con il poeta Giovanni Caria. L’ultimo suo lavoro, “La Prospettiva Invisibile” è stato vincitore assoluto per il tema della musica nel concorso di poesia de “ilmiolibro. it”, legato al Festival di Poesia di Genova: Parole Spalancate. Nell’ottobre del 2018, insieme agli artisti Mauro Magni e Pier Maurizio Greco, nella settimana di Rome Art Week, ha contribuito, in qualità di performer, a “Come Isole”, progetto espositivo curato da Maria Arcidiacono, con la collaborazione di Roberta Melasecca, e presentato a Roma presso l’Associazione TraleVolte. Sempre con Maria Arcidiacono e con la pittrice Renata Maccaro, è nata la bellissima esperienza pittorica e performativa “Corpi narranti” al MagmaLabSpace di Roma.
almerighi 