Ascolta & Leggi: Mark Isham con poesie di Ernest Hemingway
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Ascolta & Leggi: Orchestra Mantovani con poesie di Alison Croggon
Poesia della seduzione
.
Voglio una torsione di muscoli, un luogo
d’incontro meno cerebrale; nessuna parola
ma il tuo urlo virile, l’increspato volto
privato e la pelle onesta
che piange per me, sì,
la dolcezza senza bocca, senza occhi
che piange per essere ammessa.
.
Sbottona tutto il tuo peso, come un uccello
che cavalca la nudità della notte stellata:
deponi la tua lingua grammaticale, spogliati
della tua educata pelle sociale:
diventa bianco e assurdo
tutto il tuo idioma una parola
che implora di essere ammessa
.
*
.
Limbo
.
Sono in attesa
di ciò che emerge
dagli spigoli bianchi
della catastrofe
.
quell’ultimo segno sanguinante
.
che genera
questo frammento
nel mio corpo
è una gioia
al di là dell’oscura
forza del mio cuore
.
eppure io scelgo
questo travaglio
.
più difficile
ogni volta
.
*
.
Fuga
.
la poesia ricorda
quello che l’esaurimento
sparge attraverso una terra desolata
dove la gente cammina con scarpe vecchie
con l’amore che si fa scuro
dentro tristi cesti di carne
.
una volta ero seduta in treno
e osservavo le nuvole appiccare fuoco
a una città dalle finestre vuote
.
una volta una ragazzina
mi sussurrò una canzone
e capii che il mio sguardo
era il giardino in cui gioca
.
non voglio partire
dimenticando tutti questi doni
concessi al mio segreto
e immeritevole cuore
.
c’è una mano che si apre
e una mano che si chiude
c’è un nome
e un giardino di erbacce
.
c’è un serpente
che canta un sogno di fiamma
che sorge da fredde ceneri
.
c’è un coltello che trema
attraverso le acque gioiose
di ogni lingua muta
.
*
.
Malattia
.
Le ombre si muovono dove i tordi beccano
alcuni chicchi. Il cielo riversa
ambigua benedizione. Uno steccato
.
abbandonato s’inclina sotto anni
di viti. Io sono ancora
giovane, in questa luce che graffia
.
solchi attraverso l’alta
erba ribelle, questo lembo non sanato
di canzone.
.
Qui, dove un dubbio può albergare
il suo cancro, qui il chirurgo con la mascherina
si blocca e dà un colpo secco. Un piccolo danno
.
si manifesta: una ferita, un sorriso
esangue e vago, una testa
rasata tremante nella pioggia.
.
(traduzioni di Marzia Dati)
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Alison Croggon, nata in Sudafrica nel 1962, è poeta, drammaturga, romanziera fantasy e librettista australiana. Visitate il suo sito internet:
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Writing and books
Ascolta & Leggi: due canzoni di Sandy Denny con poesie di Adriano Guerrini.
Strada sopraelevata
.
Qui, sembra ieri, la strada non c’era,
mentre la città sempre più soffocava.
Sembra ieri. La città è molto cambiata,
più grande, più fitta di ferro e cemento.
.
Questa strada non c’era. E neppure c’era
la ruga sul tuo collo che oggi ho veduto.
Corriamo. Le macchine ci vengono incontro
dall’altra parte, con le luci già accese.
.
Quella ruga non c’era. Corriamo. È notte.
Corriamo: gli anni, le città, le galassie.
.
*
.
MARE
.
Davanti al mare, siedi
al sole ancora dolce;
ma senti sopra il volto
ormai il vento freddo
che scende dalla valle
con le acque autunnali.
.
Rade, smarrite impronte
restano dell’estate.
Un altro anno è sepolto.
La gioia non è venuta,
hai mangiato il tuo pane,
hai percorso le strade.
.
Domani andrai ancora.
L’onda sale e ritorna
sulla sabbia deserta,
come alle prime origini.
La quiete è profonda,
immenso l’orizzonte.
.
*
.
UNA BOTTIGLIA
(risposta ad A.C.)
.
« Una bottiglia, un libro ed un amico
che t’offre l’una e l’altro: sono queste
le cose più importanti; e il resto (ossia
le donne…) decidiamoci a gettarlo.
Per queste cose devi stare al mondo,
ti prego. » Caro, in questi giorni tristi,
niente di meglio che le tue parole
ed il tuo dono. Vedo: mi conosci.
Il tuo libro lo leggerò domani;
ma bevo adesso, sùbito, il tuo vino,
da solo, questa sera. – L’ho bevuto,
il vino dei tuoi colli, ed ora devo
risponderti, perché nel vino sta
la verità; se pure è la mia triste
verità di chi passa i quarant’anni.
Perché dir male, ancora, delle donne?
Ci consolano, sono gioia e forza
di noi poveri, e sono dannazione
e disgrazia e rovina. Proprio come
la bottiglia, anche questa tua di ora
(finita, ahimè), che ha fatto la mia sera
dolce e ricca, ma intossica il mio sangue.
Come persino il libro (tu lo sai):
grandezza e frustrazione, contentezza
e veleno per noi che non abbiamo
genio. E l’amico? tu m’incalzi. Pochi,
hanno saputo, come me, le grandi
ore dell’amicizia; ma un mio vecchio
caro poeta dice che ciascuno
è solo con la propria vita, come
poi sarà con la propria morte. Forse
non è vero. Domani cercherò
la voce stoica che mi comandava
l’inno alla buona Legge. Ma stasera
mia madre è assente nella sua nevrosi,
nel suo silenzio ostile; i libri sono
troppi, e non c’è tra essi il mio: l’amore
non ha con sé la speranza; e l’amico
è lontano e impotente. Solo questa
dunque è la triste verità che trovo
in fondo alla bottiglia. E ora in fondo
a una seconda forse troverò
un’altra verità, o almeno il sonno.
.
AMICO
.
Scegli dunque la disperazione.
Solo in essa la personalità
viene placata, solo qui si
ritrova l’assoluto. (Kierkegaard)
.
« Ma dalla notte nasce l’alba; nasce
la vita sopra il limite del niente. »
Amico, a notte alta
t’ho lasciato con queste
parole, forse stanche.
Ricordale, ti prego. È anche mia
la tua disperazione:
io so come nessuno
lo svanire di tutto;
vivo da molti anni
sospeso sopra il vuoto,
ai confini dell’orbita,
tra i suoni ed il silenzio.
.
Ma vorrei anche tua
questa certezza: che accettare il vuoto
è l’estremo dovere,
e negare è una colpa;
che quando il disperare senza limite
ti avrà purificato, dalla notte
nascerà l’alba, e sul niente la vita.
.
Io non ho mai amato
l’esistenza così sicuramente,
semplicemente, in umiltà di cuore,
come stanotte,
tornando solo tra le case buie,
guardando il rettilineo della strada
e la fila dei lumi lontananti.
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Adriano Guerrini è nato ad Alfonsine [RA] nel 1923 ed è morto a Genova nel1986.
Allievo di Adelchi Baratono si è laureato in filosofia.
Dopo l’esperienza della prigionia in Germania insegna in numerosi Licei liguri. A Savona è docente di Storia e Filosofia dal 1953 al 1964.
Legato da profonda amicizia con Camillo Sbarbaro e Diego Valeri, è stato, per molti anni, punto di riferimento culturale a Savona. Fonda la rivista “Diogene” nella quale scrivono Gina Lagorio e Silvio Riolfo e lo stesso Sbarbaro.
Successivamente, nel 1972, pubblica la rivista “Resine” tuttora in vita. Ha scritto su testate letterarie importanti quali “Il Mondo”, “Paragone”, La Nuova Rivista Europea” e “La Fiera Letteraria”. Autore di numerose raccolte di poesie, l’Editrice Mondadori, nel 1978, pubblica la sua raccolta più conosciuta ed apprezzata “l’età di ferro” nella collana Lo Specchio. Guerrini ha anche una intensa attività come critico letterario e saggista. Importante il suo saggio “La rivoluzione al Liceo” del 1971 dove analizza il fenomeno della contestazione sessantottina.
Ascolta & Leggi: Balmorhea e due poesie di Maria Rosaria Madonna.
Sì, mio caro lettore, dobbiamo amare le stelle
.
Tu mi chiedi ancora una volta
di tornare al nostro problema principe:
«quale sia l’origine del male».
«Ebbene, io ti rispondo che se
al male aggiungiamo altro male e al bene
altro bene, non per questo
avremo più o meno male, più o meno bene, ma ciò
non deve farci recedere di un millimetro
dal nostro proposito».
Sì, mio caro lettore, dobbiamo
amare le stelle e andare a passeggio
con Dante e i personaggi del suo Inferno
piuttosto che tra i beati del Paradiso.
Sì, mio stimato lettore, il male esiste e resiste
a tutte le intemperie…
Ed ora un aneddoto. Sai come si salvò
un tenente italiano fatto prigioniero dai tedeschi?
All’ufficiale della Wermacht che lo interrogava
rispose recitando il primo canto della Commedia…
parlava senza fermarsi della selva oscura
che nel pensiero rinnova la paura
e delle tre fiere che gli sbarravano il passo…
E così si salvò dalla deportazione nel lager.
Dunque, è vero, stimato amico lettore
che la poesia salva la vita e riscatta il mondo
e sono nel falso e nella menzogna
coloro che dicono altro. Tienilo a mente,
o lettore, tu che sei saggio e sai
distinguere la verità dalla menzogna.
*
***
.
Non adularmi per la mia misura,
se sono evanescente; tu dici «che non capisco
la lingua dei famuli…», ma «è che provengo
da un terribile digiuno…».
Tu dici che «non comprendo perché sono pagana?
Che non comprendo la lingua degli iloti?
E tu?, tu, invece, la capisci?».
«Io lo so: tu, convertito al dio dei cristiani,
intendi bene la lingua degli iloti
i tuoi simili, i devoti all’altare di Mitra
e del vostro dio dei cristiani…».
Un sonno leggero sulle mie palpebre.
Adesso sono una gemma (una stella?, una supernova?)
una stella senza profeta, sacerdote senza segreta.
«Sono la tua baldracca?, dimmi;
la tua lussuria osserva la danza araba
del mio ventre, l’ombelico che ondeggia
al suono dei sistri.
Non adularmi per la mia arrendevolezza,
è che sono evanescente e non capisco
la lingua dei servi».
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Maria Rosaria Madonna è nata a Palermo nel 1942 è deceduta a Parigi nel 2002.
Ascolta & Leggi: A.A. Williams con cinque poetesse del tutto dimenticate.
ALL’ALLEGREZZA
di Graziella Ajmone (1912-1993)
Non vieni dalle cose ma dal cuore
e il mondo trasfiguri
come il sole nascente.
Anche in mezzo alle spine e alle tempeste
io so che m’accompagni,
simile a un dolce lume
che splenda nel profondo.
Nei tuoi occhi rispecchi ogni bellezza
ma di nulla hai bisogno;
come un albero sei di primo marzo
cui può bastare il sogno
della sua fioritura.
Ti fa più bella il pianto
e amore ti dà l’ali per cantare.
Se il Signore t’ha messo a me daccanto,
non mi lasciare tu, non mi lasciare,
o celeste creatura!
(da “Mattutino”, Vita e Pensiero, Milano 1942)
*
ANCORA LA PRIMAVERA
di Elda Bossi (1901-1996)
È dunque ancora la dolce stagione
quando con un sospiro la terra
si risveglia giovinetta
come al tempo della creazione?
È un’ora sola, benedetta,
quando l’erba s’azzarda fuori
e si schiudono fioretti
come inventati allora allora;
quando le gemme tentan la scorza
con feroce gioia esplosiva
e ogni pollone ha il languore e la forza
della cosa da poco viva;
e tu scopri segreti odori
se cammini solitario,
e segrete brame e tristezze
se un poco solo t’ascolti il cuore:
quell’eterna malinconia
come disciolta nell’aria,
ché dolce ancora è il paese
e domani andiamo via.
(da “Poesia nuda”, Cappelli, Bologna 1956)
*
SOLITUDINE SACRA
di Marcella Caecilia (?-?)
Sacra è la solitudine che vapora nel mare dell’essere.
Cupo incenso, che nasconde le origini,
L’Anima avvolge;
E in quelle interiori lande sperduto, geme lo spirito.
Ma io l’amo: E il silenzio tuo tremendo abbraccio,
Con puro bacio suggendovi l’inane forma delle cose.
Caduti sono i velari dipinti della dipinta vita:
S’apre la buia notte,
La solitudine buia,
La solitudine sacra,
La desolata Amante!
(da “I salmi dell’anima”, L’Eroica, Milano 1921)
*
MADRE
di Valentina Magnoni (?-?)
Come a una curva d’ombra
mi proteggono i rami
delle tue braccia.
E se la vita è simile a una via
che anche in febbre si corre,
nel saldo sangue di cui fa compatto
il palpito fedele,
Madre, al tuo seno,
ogni male s’acqueta e il mondo è solo
la parola che sgorga sul tuo labbro.
(da “Cuore nel tempo”, Libreria Modernissima, Roma 1939)
*
MALINCONIA
di Giuseppina Sperandeo Cosco (1905-?)
Io sono come un campo d’alta montagna, un prato
non falciato, ricolmo
d’erbe e di fiori senza nome, al cui orlo
trema un cielo
terribilmente vicino e lontano, al cui bordo
gorgoglia un’acqua nata e perduta.
Il vento
a volte vi danza non visto e vi scende
coi nembi.
Solitudine
regna poi sovrana ed ascolta
sparse voci che scendono ai piani.
(da “Meraviglia”, Quaderni di «Persona», Roma 1969)
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Ascolta & Leggi: Phil Ochs – Changes con poesie di Judith Rodriguez.
Poesie che annegano
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Ogni giorno annegano a dozzine
artigliate a morte,o soffocate sotto terra
trascinandosi dietro scadenze velenose*.
Otturano le mie crepe
muoiono a poco a poco
il giorno si leva e trema
sorge ed è per me indifferente.
.
Alla fine nessuna traccia rimasta.
.
Ma tu,poesia,
intravista così vicino alla nascita
te io solleverò
anche se per i capelli;
sì,questa,viva
o quasi.
Con violenza o astuzia
o in qualsiasi altro modo,
anche sleale.
.
*
.
Cuore di strega
.
Guidando stasera nell’aria gelida
per affollare il ridotto ventoso del Comedy
andiamo a vedere una rossa battona che fa sorgere
undici nobili morti dalla tomba
undici signore che si erano divertite
e un secolo era passato dai loro funerali.
Oh!Cantavano bene e vivevano pienamente.
Fu l’incontro di una notte in una strada a fondo cieco
le raffiche sono fredde ed è buio nella strada
la grandine scende e la punteggia di bianco
e nella triste oscurità del Comedy
saremo quei nobili truffati e onorati
violentati e feriti,ubriacati e rapinati
buttati in prigione e morti e giovani che si lamentano,
quelle signore alte nel vento e nella pioggia
che le illumina e le prostra,
una battona dai capelli rossi racconta nel corso degli anni
che undici puttane morte mascherano la loro tristezza.
.
il cuore di strega canta con un volto esangue
e vive il trionfo di quel dolore
.
e quelli che amano e vivono sono ancora più donne
felici della loro gaiezza e potenza.
.
*
.
Questa donna
.
Questa donna.
occhi verdi non trasmessi ai figli,
sfiora gli amici con il pensiero,dubita che facciano altrettanto,
simula la malattia e incanta a tratti,muore ogni giorno.
.
Questa donna:
non porta l’anello.si aggrappa al marito,maledetto lui,
per essere il marito che potrebbe essere,se lo fosse,
anche se ci volessero cinquant’anni.Fedelmente se lo stritola
con pensieri e parole,giustificazioni precarie.
.
Questa donna:
ha sentito parlare di ninfe simili al vino;con violenza dentro di sé
affronta l’acqua torbida e tempestosa,le pareti di fango
ammassate e pesanti.Le ninfe intrecciano calme
ruscelletti di luce,un’estate silente. Lei scava
con pensieri confusi in un profondo cumulo di disordine:
dove scaricare i rifiuti,dove estrarre,se
abbandonare il posto all’inondazione,
facce scolpite scorticate
nel turbinìo delle macerie.
.
Questa donna:
in sintonia con il suo umore tangibile,
spartito semi-tranquillo,corrotto,
esultante,discordante,problematico…
.
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Judith Catherine Rodriguez (13 febbraio 1936 – 22 novembre 2018) è stata una poetessa australiana. Ha pubblicato numerosi volumi di poesie, alcuni illustrati dalle sue xilografie. Dal 1979 al 1982 è stata redattrice di poesie della rivista letteraria Meanjin, e dal 1988 al 1997 è stata editrice di poesie con l’editore Penguin Australia. Nel 1989 ha vinto una borsa di studio per iscritto al Victoria College, che nel 1993 è diventata parte della Deakin University, dove ha continuato a insegnare fino al suo pensionamento nel 2003. È stata nominata membro dell’Ordine dell’Australia nel 1994
Ascolta & Leggi: Eroina/Il cantico dei drogati (la poesia di Riccardo Mannerini e la canzone di Fabrizio De André)
Eroina
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Come potrò dire
a mia madre
che ho paura?
La vita,
il domani,
il dopodomani
e le altre albe
mi troveranno
a tremare
mentre
nel mio cervello
l’ottovolante della critica
ha rotto i freni
e il personale
è ubriaco.
Ho paura,
tanta paura,
e non c’è nascondiglio possibile
o rifugio sicuro.
Ho licenziato
Iddio
e buttato via una donna.
La mia patria
è come la mia intelligenza:
esiste, ma non la conosco.
Ho voluto
il vuoto.
Ho fatto
il vuoto.
Sono solo
e ho freddo
e gli altri nudi
ridono forte
mentre io striscio
verso un fuoco che non mi scalda.
Guardo avvilito
questo deserto
di grattacieli
e attonito
vedo sfilare
milioni di esseri di vetro.
Come potrò
dire a mia madre
che ho paura?
La vita,
il suo motivo,
e il cielo
e la terra
io non posso raggiungerli
e toccare…
Sono sospeso a un filo
che non esiste
e vivo la mia morte
come un anticipo terribile.
Mi è stato concesso
di non portare addosso
vermi
o lezzi o rosari.
Ho barattato
con una maledizione
vecchia ma in buono stato.
Fu un errore.
Non desto nemmeno
più la pietà
di una vergine e non posso
godere il dolore
di chi mi amava.
Se urlo chi sono,
dalla mia gola
escono deformati e trasformati
i suoni che vengono sentiti
come comuni discorsi.
Se scrivo il mio terrore,
chi lo legge teme di rivelarsi e fugge
per ritornare dopo aver comprato
del coraggio.
Solo quando
scadrà l’affitto
di questo corpo idiota
avrò un premio.
Sarò citato
di monito a coloro
che credono sia divertente
giocare a palla
col proprio cervello
riuscendo a lanciarlo
oltre la riga
che qualcuno ha tracciato
ai bordi dell’infinito.
Come potrò dire a mia madre
che ho paura?
Insegnami,
tu che mi ascolti,
un alfabeto diverso
da quello della mia vigliaccheria.
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Riccardo Mannerini (Genova, 28 ottobre 1927 – Genova, 26 marzo 1980) è stato un poeta e paroliere italiano. Fu amico del cantautore Fabrizio De André (con cui collaborò a lungo), oltre che di Luigi Tenco, Vittorio De Scalzi e dei New Trolls.
Ascolta & Leggi: Stella Sommer con poesie di Petr Král.
