Confidenze

Quando parliamo in silenzio 

sorgono monti di domande insondabili

per via delle risposte.

.

Gli anni provano la carne con freddo,

febbri e piaceri e speranze

ma quel poco detto è molto meno del resto.

.

Basta così a finire il giorno,

ritrovare la notte e coprirsi col buio

dov’è altra vita, resta qualcosa

del mare da cui partimmo.

*

I mari di Ganimede

Sbagliammo.

Le nenie da primo amore

insegnarono poco e nulla.

Inseguimmo ogni giorno

frequenze di frodo

per affetto verso il resto dell’Io.

Sbagliammo

in punta di martello

quando scivola e scheggia.

Il vero inferno rimarrà privato.

Sbagliammo

pensando di trovare mare

su Ganimede ma solo rocce

striate senza sguardi dove

nessun sale risolve il tedio.

*

Caro esimio giorno

Caro esimio giorno,

mi diverto a smussare gli angoli

inciampando su ogni pietra

giusto per darti soddisfazione,

altrimenti illanguidisci e non trovi pace

se non hai sulla lingua il sapore di sale

delle lacrime altrui.

Ti ho buggerato e non te ne sei accorto.

Ho gustato pane fresco, fumato bene,

riordinato alcuni oggetti

che ritenevo smarriti. Quel che manca

lo troverò domani.

*

Nulla dietro

Il guado è dentro un fiume

stagnante, profondo,

che ha smarrito la via del mare

illuso com’è da un paese

riempito a rivoli di latte e miele.

Dentro l’acqua scura

prospera pesce coriaceo e cattivo.

La riva lascia intravedere

nulla dietro,

l’indovino predice e tace

l’esistenza di un luogo

dove le strade corrono parallele

intersecando per un istante

i propri destini,

dove ogni casa possiede un numero

diverso da ogni altra

e una cassetta senza lettere.

Qualcuno pensa sia possibile.

*

Pietre bagnate

Sul finire di gennaio

pietre bagnate

di neve e sudore

tagliano meglio

anche le scorze più dure

.

non c’è cuore

preparato a sanguinare

ma a ogni pietra

butta fuori

gioie e dolori

.

succede di nuovo

succede sempre

la storia si ripete

e democrazie snervate

invocano un dittatore.

*

Sbiadita e timorosa

Il bene è sotto sforzo,

ogni sera tenta nel vuoto

di abbrancare un sorriso,

una voglia, mentre fuggono

foglie al vento taglienti

dall’età sbiadita e timorosa

per il tutto che imbelletta il cuore

di una gioventù smarrita, inattesa:

la porta semi chiusa apre

al ritorno in giorni dorati

quando i portalettere tarderanno,

ma nulla dentro un calice

rinfrescherà l’anima.

*

 

Leggendo Atwood

Photo by Ben Mack

leggendo Atwood

con la stessa frenesia non curante 

del romanzo,

vorrei chiarire

questa necessità di silenzio

.

prenderò congedo da un cielo

bugiardo di primavera

soltanto se l’aria cadrà in bianco

assieme a fastelli

d’ossa e menzogne

*

Timavo

Oltre il passo

altro fiume e acqua fredda,

i sassi approfittano

dei piedi addolciti:

non senti quando feriscono.

.

L’affluente sparisce, ritorna,

pianta croci

per guarire ospedali;

le capovolge

per diffondere il morbo.

il gentiluomo

il suolo magico, l’incendio
alla canna fumaria
in tante piccole scintille,
con un colpo preciso
il metronomo spezza
la cervicale al coniglio

sacchi neri
piombano in acqua:
è festa,
il tempo non più gentiluomo
spoglia con sguardo feroce
chiunque
voglia celare o coprire
le nudità

passata la festa
inseguite le briciole
verso casine di marzapane,
compassato e feroce
il tempo rimpicciolisce
col fascino regolare
del metronomo
smaschera ogni ora

In ombra

Pietra in ombra, semisepolta,
ammutolita di muschio,
patria di insetti sotterranei,
disperati quando viene sollevata
e luce afferra in cecità e pazzie.

Chissà per quanto tempo ancora
terre e spiagge rimarranno qui
a sostenerci fiato e passi.

Chissà, aprissi indici e pollici,
le mia lettera volerebbe via
assieme ai baci che porta.

Dopo il capriccio di uno sguardo
l’uomo l’allontana così com’é.
Rotola adesso, soggetta all’ubbie
d’aria, fuoco, acqua, gravità.
Scivola tra fiori di vita breve.