Ferruccio Benzoni nacque nel 1949 a Cesenatico, fu tra gli animatori della rivista “Sul Porto”, che negli anni Settanta creò un dialogo tra i suoi allora giovanissimi redattori (con Benzoni soprattutto Stefano Simoncelli e Walter Valeri) e alcuni dei maggiori poeti delle generazioni precedenti, come, tra gli altri, Franco Fortini, Giovanni Raboni, Giovanni Giudici e Vittorio Sereni, quest’ultimo esplicitamente assunto come modello dallo stesso Benzoni. Un quaderno collettivo del 1980, comprendente la raccolta “La casa sul porto” costituisce un primo documento rilevante della sua poesia, dove emerge la voce lirica di un autore attento alla realtà semplice e viva dei sentimenti, dei legami profondi d’amicizia e d’amore anche familiare. Seguono poi le raccolte “Notizie dalla solitudine” (1986), “Fedi nuziali” (1995), “Numi di un lessico figliale” (1995), “Sguardo dalla finestra d’inverno” (1999), dove si accentuano la tensione drammatica e il colloquio con le figure degli scomparsi. Muore a Cesena nel 1999. In attesa della stampa dell’intera produzione poetica di Benzoni, un unico volume programmato per il 2019 dalla Marcos y Marcos, le sue poesie possono essere lette ricercandone i vari libri nella rete del mercato antiquario o nelle principali biblioteche.
Aspettavi fra i binari ridendo
… Ridendo fuggivi in una folata
lumescente di liquidi vetri.
(Sia pure su un treno spettrale, sparisti).
E io (io) non così vecchio, roso
dallo sconforto, dall’ebbrezza di
un giorno rivederti.
Oltre la porta, nella sera
strofinata di fiammiferi
il tempo franava aizzando
un etilismo di rimpianti.
*
I giorni ricontati
La gioventù che riarde qui svuotata
non travolta
in un sole di novembre attardatosi
dalla casa ventosa ai crocicchi
diramantisi al mare.
Al mio “ti amo” vorrei rispondessi
anch’io mille volte – da
rammemorare ogni volta che si muore
blandamente per pigrizia, noia.
Vetroso il fogliame ai passi.
E non è solitudine – non solo
desolazione vuoto.
“Hai l’età di un padre morto
per un eccesso di narciso”.
Non altrimenti un dileggiante
passato prossimo e
Où t’es-tu glissée tendre jeunesse?…
Mai vissuta – potrei ribattere – intravista
patita forse da un perplesso vojeur.
“Nascondile queste cose” luciferino
sibila il poeta – altrove
mettano radici spiritate
in carte purgatoriali tra
piccole spoglie lapidate.
Il mare (controluce) un fruscio
che agli svolti, allo squero risale,
alle falene dei lumi per una stretta del cuore.
Del resto la gioia cos’era se non
una falsa partenza per sprintare
bruciando bellezza, amore?
Ma basta. Non barattare la tenerezza
con il compianto della carne, stanco
di parvenze il non distrutto cuore.
*
Per una fine d’inverno
Fatti una ragione della tua pena
– s’infuria il cuore – non c’è
una stagione sola. Torna
con gli anni non più verdi, rimorde
al fondo di un inverno si anima
inesausta una speranza. Ma
intirizzite le arterie lo sguardo
risucchiato un pulviscolo fissa
oltre le dune scomparendo
non più fertile il mare.
*
Compleanni
Ma oggi arrivano notizie dalla boîte
– oggi ch’è il mio compleanno e un sole
appena redivivo si sfa in un valzer di nebbia.
… Ah dunque stai bene
e quanto fu di noi, l’allegria
l’ira, in ricordi non più agili, cauti fin quasi…
Oh io tra non molto uscirò
dove più langue il paese in una caligine
torva di biscazzieri, monologanti.
Però ricordo le nostre biciclette un giorno
e i girasoli – oggi ch’è il mio compleanno e
radendomi ho rivisto allo specchio i capelli che pettinavi tu.
*
A mia insaputa
Vorrei per una volta tutti
della mia vita i volti s’affollassero,
e uno in particolare contro
l’invetriata senza desideri.
Sorridono e all’implorante
“Vi aspetto, tornate!” –
socchiuso lasciano il battente,
neanche spettasse a me seguirli
(chi qua chi là scomparendo)
e fossi dei loro già, senza saperlo.
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