Già che sono, disprezzo il deserto
lo prendo alla gola e lo alzo
con tutte le forze
della mia botanica criminale
di pianta carnivora
ma in tanta aridità
cresco e invecchio fino a quando
da inutile stuzzicadenti
verrò consegnato
all’inconsapevole eterno
ingrediente qualsiasi
assieme a miliardi di vecchie anime
l’attesa tonifica i sensi
acutizzati dal continuo mancare,
l’intolleranza rende bipedi,
vivo in onda.
Tutto a parte le suole
non tocca terra.
strana corda ripensando dove
i sospiri sono folate di vento,
e fa freddo,
nel risveglio il petto trema
muscoli dapprima insospettati
l’intollerabile salva.
qualcuno, qualcosa, la forbice
insufficiente a tagliare legacci.
ancora questa corda spessa
pesante sul petto
Il Fiume non è caldo
non trasuda vapore
o voglie di sali da bagno
bestemmia nebbia
da far impallidire un anarchico.
Litanie sinuose il suo corso grigio:
da qui in poi
non c’é riparo né casa.
a gennaio, una domenica
può diventare luglio,
unica differenza è la luce
nelle ultime ore
un senso oltrelibero monta
a calmare un po’
la velocità del cuore
senso deluso
per uno sguardo mancato
o poco allegro
mentre s’incontrano
alla penombra è preferibile
il pieno riflesso;
essere qui forma un’isola
Nella scrittura il riparo,
la dolina incolore dove, nascosto,
nessuno potrà riconoscermi,
qualcosa difficile da trovare
che spenga l’amaro asciutto
nella mia bocca, calmi la lingua
grossa di sete, un bagno
dove poter riavviare capelli
e pensiero.
Il piccolo inquieto
perché rimasto a lungo in posa,
la sua camicina
color della neve il primo giorno
che non c’é più.
Non ho mai amato
come amo te,
essendo riamato.
L’attitudine non ha mistero,
addolora la mancanza
che è pioggia vista dall’interno
a infondere sicurezze
fin qui molto volatili.
Lunghissimo inganno l’attesa,
vale la pena,
quando ogni giorno
riempie uno spazio.
Lascia che l’amante
si ricopra e trovi
il suo nesso
dentro una porziuncola
libera e stretta.
Il passaggio dei lupi
non lo sacrificherà
ai loro denti.
Sembra non si possa
trovare rifugio,
tutto va via:
il sangue dalle ferite,
il sudore dalla pelle,
i pensieri s’incistano
in una progenie d’insulti
che, mai nati, crescono.
A volte la bici cade da sola,
ogni fermo immagine
prepara l’inevitabile tonfo.
Dio Superuomo Indivisibile,
la stanchezza è visitar musei
credere alla terra perché prona
sotto i piedi, finché
una buca fa perdere la fede
seduta a osservare un quadro
all’unica parete
nel centro del deserto
ricco di grafie incerte,
e ricordare una fame
lunga tutta la vita.
Intollerabile vita impietrita
su quanto le accade intorno,
non c’é secolo di grinfie
impreparate ai ventri molli
alla vittima di turno che,
già in caduta,
non offre minima resistenza
al cane alzato.
Il manuale del freddo
è scritto in ogni lingua
fuorché l’italiano,
sappiamo invece
quanto sarebbe importante
la spiegazione su come,
perché e quando fa freddo,
se sia lecito
o necessario.
mi piace l’onestà
che si ritrae in tempo
prima di sorprendersi invecchiata
raccattare oggetti e soggetti
di stanchezze buttate
nel magazzino delle ripetizioni ossesse
per inseguire un tempo di ciliegie
sepolto assieme agli ossi che,
non sanno crescere
altri alberi e non c’é niente
su questa pianura,
nemmeno un sogno lungo il giorno
che sappia sprimacciare
con mano insolita
un nuovo ciclo di stagioni,
iniziare vincendo un gioco di carte
