Fiamma

La fiamma spezzerà il buio

le fitte ombre dove è facile smarrirsi,

disperderà pensieri passando sopra le dita

nocchieri fantasma dentro un mare incerto

durante questo inverno dinoccolato come i signori.

.

Un domani anzitempo sorprende chiunque:

beato il risveglio che saprà liberare parole pesanti.

.

Alle piogge venture

penseremo domani.

*

Tempo Ordinario

È vita su Venere ma le foglie saranno già tutte secche,

laddove la pioggia rende cunette specchi d’acqua che,

risuscitati da nuove piogge, saltellano vivaci di piacere.

Gli estranei non hanno nome, taluni scambiano parole

senza passione dissimile da dire a lungo del proprio io,

ma scoprendo inedite affinità: ora è obbligo proseguire

tempo ordinario, piglio battagliero, necessaria crudeltà.

Per crepare c’è tutto il tempo, ma vivere, cos’è vivere?

*

Figli unici

Sapore trepido di domenica

cui non basterebbero svariati

giri di bar o al parco, né ladri

per tirarla su dal senso vuoto

che si rilassa addosso,

nube sapida di pioggia

che non vuole partorirne

nemmeno una goccia

.

sembrano allungarsi

le ore concesse alla luce

dal cielo marmo durissimo,

ermetico rabbrividire

mentre la speranza danna

frutto sgonfio troppo vecchio

per essere vera.

.

Tutti cercano propria madre,

riempiono l’aria cantando

vecchie rime, omaggio gentile

a un Petrarca indimenticato,

per ribadire monocordi

sono figlio unico per vocazione

e stampo, in cambio se vuoi

ti do la mia domenica.

*

Lungo i fiumi

Corre lungo i fiumi,

troverà polle dolci

dopo tanto cercare

e riparo da predatori

affamati della sua pelle

.

incontra giorni e sorrisi

non sempre freddi

.

l’argine ripara ma non la sete

che nessuno ha mai amato,

salve singole notti 

dove tace il dormiveglia:

il giorno del giudizio

avrà occhi luminescenti.

*

A fil di bosco

Photo by EKATERINA BOLOVTSOVA

Gli esclusi vegetano in dimenticatoi

ombrosi e senza tetto

a bere birra per attraversare

senza orario fisso

strade a fil di bosco dove non piove

ma nemmeno sole,

tutt’uni a proseguire un film

privo di attori, dialoghi o apostrofi,

varcano campi senza gallerie

*

lo stagno degli alligatori

Tu quindi come stai,

se è lecito, che fai

in quell’attualità che pare vera?

(Pasquale Panella)

.

L’aria è sambuca fantasma

mentre dormi piccina, dormi

che il sonno, non negare,

è dei piu’ giovani

.

quanti sogni non ricorderai

nel momento del risveglio, e

farai all’indietro un appello

in ogni tua parte, ciascuna

griderà Presente!

.

Il passato non fa crusca,

il futuro è rimescolare gambe

nello stagno degli alligatori.

*

Nella foresta

Novembre insolito.

La volpe dorme coi suoi cuccioli,

vicini conservano

il calore dei corpi.

Il silenzio ogni tanto è interrotto

da schiocchi e rumori,

non sono cani da caccia.

Il buio è fitto

non dà alle palpebre motivazioni

sufficienti per alzarsi.

Il cielo nero staziona

sopra le cime alte degli alberi,

soltanto la guerra degli uomini

rischiara intermittente il buio.

*

Vuoti d’aria

Foto Gisella Canzian

Il cancello è chiuso

solo a volte socchiuso

per il passaggio di vuoti d’aria

e qualche occasionale cliente

desideroso di sfiorare ruggini,

ferirsi il palmo della mano

nel silenzio di chi vuole

donarsi terra alla terra

col sapore ampio delle domeniche

quando piove, e l’unico compagno

è uno stendino vuoto, 

nell’incoscienza che sa

e si sente pronta 

all’inutilità fatta poesia.

*

Cartolina 20 dicembre

Photo by Vishal Shah

La tregua di natale, 

come la guerra di troia, non ci sarà.

Chissà a cosa pensano

le piante estive cotte al gelo,

certo non hanno voglia

di affrontare nuovi argomenti.

.

Cani e gatti sazi

sembra non mangino da tre giorni.

Schiere di case sfitte e negozi vuoti

mute come pesci e logori

cartelli VENDESI molto formali

rivelano che i paesi

non esistono piu’.

.

I vicini, svegli da poco,

già si preparano alle faccende

con atti di ingiustificato mistero.

.

Il cielo grigio in piena astenia

si lascia solcare

da un gabbiano fuori sede.

*

E’ un viaggio immane

molta nostra vita

è stata qui (Piero Ciampi)

.

È un viaggio immane. L’infinito

odora di nebbia a volte è tiglio.

Tutti avvinti ai propri corpi

per non lasciarli sciogliere,

altrimenti l’anima rimasta nuda

spanderebbe verità fin qui taciute

spazzate via dal vento d’occidente.

Non è possibile sapere

dove vadano i ventun grammi

di tarlo invisibile, mio padre

e mia madre prima.

*