poltroncine in legno,
a ogni passaggio
scattavano in piedi,
dentro un vecchio cinema
rimasto là senza luce
non toccarmi non mi fido
dimenticati gli occhi
d’ignote inghiottite dal buio,
a ogni bacio gettato
vuoto perduto
durante la storia
proiettata sul lenzuolo
dalla lanterna magica
oramai fuori uso,
fuori discussione
ratti in biglietteria.
staccate le strisce
dell’ultima festa
a rinnegare il passato
di tante figure,
in carriera e non,
dentro sorrisi passiti
qualcosa si allontana,
sfiorarsi in piedi
sulle lame di nessuno,
trafiletto in cronaca
spesso il vento trasforma
carta di giornale
in vittima dei passi di qualcuno
la notizia vola di bocca in bocca
senza tralasciarne alcuna, sotto
una foto in bianco nero grigio
sentimento? stato d’animo,
quello dei tanti in cui frigge
una morte leggera e senza odori
dapprima sindrome di solitudine
e poche dita sul legno di fortuna
in balìa della tempesta
tutto era bellissimo
ora non ha più pensiero, secco
passa sotto tacchi incuranti
d’estranei sulla via
al farsi sera, dopo
la stagione inclemente,
i giusti sui selciati
a inorgoglirsi di generazioni
e generazioni di errori,
a maledire inutilmente
tutto quanto è umanità
verso il confine, ostinati
incessanti controllano volti
di chi entra ed esce.
la parola spetta ancora
alle ombre dell’antico regime.
la pazienza erosa da fortune
a dir poco cattive, gemelle
per una donna
trattenere il proprio sangue;
per un uomo e per la terra
trattenere i propri semi
impossibile rimanere
per sempre, è buio,
somma di ogni ombra,
ovunque si stanno baciando,
la scorsa primavera fu sterile,
la prossima porterà bambini
le strade non hanno padrone
accelerano bruscamente i passi
duole l’anima dov’era bella la pioggia
almeno all’inizio
verso sera l’impossesso
evita ogni altra complicazione
più semplice osservare l’acqua
spaccare violenta il suo torrente
e l’alveo, spiccato il volo,
dirle tra i rami non una fiaba, ma
sei tu, cui mai
regalerei una porzione di mimosa
ma una pianta intera
perché la sai coltivare
con questo bel cielo,
ospite delle migliori correnti
tra risvegli notturni,
nessuno sospetterebbe tanta turbolenza
l’abbaglio sul cuscino di testa e mani,
il profumo non intende dileguarsi
fuori nevica, piove, canta,
nessun passante, ma qualche animaletto notturno
beve in riva al lago
non visto si dilegua
i sogni, le mani ora sotto le coperte,
le stanze vuote abitate
dai resti del giorno prima, il calore avanza,
prende e porta a sé
non è già più inverno
viene il giorno in cui
rimane niente da dire
e i capelli arrivano
fin sotto gli occhiali
vattene, stammi fuori,
preferirei morire, piuttosto
che vederti in vita
tutto senza scosse,
ma ne basterebbe una soltanto,
a meno che non salti
un antifurto in strada
cambia mai la domenica
passi in altre stanze,
il solito sole sorseggia
tutto d’un fiato:
poeti nuovi subito dimenticati
si vive in batteria,
non ci raccontiamo più
a parte qualche tic,
finché sarà ora di servirci
un gemello a colazione
torna a settembre,
gli occhi riposeranno
sotto un cielo vergine
ore prima dell’equinozio,
e ogni uomo dirigerà
passi inconsapevoli
verso l’ultima stagione
fiori d’arancio, frantumi
di spose rimaritate
per lasciare ricordo;
qualcuno ancora si allena
per improbabili rivincite,
una pioggia ingenerosa
lascerà buon vino
