Ogni passo è calmiere d’erba,
scivola il dolore dalla carne
che suda, si lamenta affaticata
senza aver modo di capire
quanto sia importante confonderla
con sfide incompiute.
Sto bene
dentro radure dai riflessi taglienti,
tra canti di uccelli
appartati in risacche lontane
che non sono date vedere
nemmeno a chi potrà.
Unici asporti
alcune sigarette storte,
una borraccia di metallo graffiato,
e nessun luogo
dove poter nascondere
i resti di un incontro.
Il deserto fa schifo
tranne le stelle.
Stalingrad, 1992
Un rivoluzionario etico
non parla di crisi, ma
la gode tutta fino in fondo.
Come il poeta decaduto
si bea di meriggi albume
facendo sì che siano lunghi
il giusto.
Non sappiamo esattamente
cos’è il deserto,
come mai si muova immobile
fin qui,
eppure ci viviamo dentro
con l’infinito irregolare
di lucciole.
Ai fratelli, siamo figli unici,
diciamo
Sei mio fratello
abbiamo vissuto assieme,
già tra un’ora non sapremo
se siamo ancora qui.
Degli amici l’opinione
ci attraversò la vita.
Non avrò altri denti,
non per Dio, addio:
le fioriture sono indifferenti.
Alla luce dei fatti
questo è scorie,
dico, guardando a terra
il sudore di tutta la vita,
conti così pesanti
che tutta matematica
non può contenere.
La mente arretra.
Il resto, non più capace,
ossida senza tripudio
inversamente in proporzione.
(Dachau, 16 Agosto)
osservo il passaggio dei treni
fin da bambino, non si fermano,
non riesco a scorgere le facce
ai viaggiatori
treni di anime veloci
tese a fine corsa,
sconosciute, destra o sinistra
non importa, relative,
a seconda e dove non mi trovo
ultimo,
il calore è tra i vetri
di una cabina telefonica
Dentro una faggeta a cercare Dio
tra il crepitio dei passi,
sul sentiero oscurato
foglie cadute in pace,
distinguo bramiti di cervi non visti
innamorati delle proprie ombre,
mentre il sole a ogni respiro
lancia rimpianto
verso una stagione da ritrovare.
Bastasse a salvare l’anima,
una sola, questa pace fossile
sarebbe necessaria.
avevi l’oro nei capelli più radi,
hai ferite nel sangue mai guarite
potresti cantare senza colpire
o rinnegare un tempo mai vissuto,
lasciato ai cani pronti in contesa
a dividerne il resto
come ai dadi la tunica, una sola,
rossori che sapevano sorridere
sotto spoglie di donna
Così va la vita (Kurt Vonnegut)
tanto varrebbe sputare un po’ il dolore
in patetici richiami al passato,
dare al foglio bianco un altro colore:
la sibilla del mattino dice pioverà, c’é il sole
la bestia piange non per altri
è tutto quanto può sottrarre
non all’amore al cibo o al caldo,
quel che manca è un utero rosso sangue,
e si appiattisce quieta sulle sue paternità
Notte rosso lacera
osservarla rapisce,
rincorsa, afferrata,
promette e giura, se ne va
senza salutare.
Il cuore pensa
sia un altro Gobi nel desiderio
di trovare l’altra piazza,
ma l’euforia produrrà
una decisiva fata morgana
meravigliosa, affilatissima
su cui rivivere il passeggio,
rincuora, affiancata saluta,
e quando va via aggiunge
sono stata qui
in nessun posto
anche qui sembra novembre
e noi tutti
nelle mani futili dell’astrattismo
dentro ogni dipinto
il sipario è strappato,
niente più certo
tutto è possibile, tutto cambia
durante il gran ballo ruotano le gonne,
l’orchestra aumenta il volume
per insignificanti, assassini,
vergini rammendate
nel vissuto
di qualcosa che non c’é
o tarda
Siamo nelle mani di chi?
nei giorni del ratto
scoppiato sotto una gomma
fa sera prima del necessario
non ci si abitua all’agonia della luce
quando si fa piatta silfide
senza fascino o speranza, salva
l’immagine lasciata intravedere
molte cose si preparano
per tornare alla terra,
l’anima perde ogni capacità di pensiero
oltre la lussuria per quanto ha provato
tornerà attraverso altri occhi,
sarà così abbagliante il tempo
dopo l’altro equinozio
