Treni

Treni potenti

portano gentili baci di sposa

e le speranze più nascoste

in chi intraprende il viaggio

senza sapere dove e quando.

Corrono a testa bassa

tratte fatte, rifatte e ancora

sopra ruote affilate. 

Mai un treno qui

gli unici puntuali

sono quelli perduti.

*

Ogni vent’anni

Al Tempo ha quattro anni,

bambino gracile

sempre ammalato, il padre

se n’è andato,

non comprende il motivo.

.

Ora ha ventiquattro anni,

ha fatto il soldato, lavora,

è fidanzato:

giovanotto di belle speranze

pronto per essere

fatto a pezzi, cotto, divorato.

.

Al Tempo è diventato padre,

insofferente e stupido

molto più del predecessore;

più pesante dell’aria

non riesce a volare,

se prende quota cade.

.

A sessantaquattro anni

seduto attende l’Io che verrà,

consapevole delle menzogne

dette su invenzioni

e condizione dell’uomo

fino al bagno fetale

verso altri viventi.

*

Cielo di Maggio

Fluttuano dolcemente, rondini

solcano il cielo di maggio,

sottili portano in petto

una somma di silenzi.

Ricordo mia figlia bambina

chiamarle amici.

.

Non lanciano messaggi di resa 

è pace il volo di rondine

prima che s’apra il petto

per mostrare cosa nasconde.

.

Descrivono parabole audaci,

tutti le osservano

poi tornano a terra

sopra paia di scarpe rotte.

*

Domenica di pioggia

Cade di buona voglia,

vuole rinfrescare un mondo

già fuso,

ascoltala non ha suono

dolce, metodica,

come l’amante

può essere invadente.

.

Desiderio della domenica

è andare al mare, 

tutti affittare un po’ di sabbia

per osservare rapiti

quel bagnato

che è già qui

e non se ne vuole andare.

*

Cadere e Dire

Ho visto quel ragazzo

piccolo e sconosciuto

incollato a un manifesto,

sbigottito sono ripassato

qualche ora dopo,

il manifesto bianco

era già stato coperto.

.

Troppo pochi diciott’anni

per rientrare dalla porta,

cadere e dire

è stato un giorno di pioggia,

abdicare alla terra

lasciarla un po’ peggio

rispetto a prima.

.

L’armata sconfitta rientra

disonorata e stanca:

prigione a vita

da cui si vuole evadere,

i soldati son pochi

e già non sono più soldati.

*

Nord Sud

Nord Sud stesso cielo.

Guerra pace non cambia

termini al dilemma.

La fobia è denaro speso male,

allegria e poi rimpianto

trovano posto sulla stessa medaglia.

Il mare è stato bello, poi è scurito

e nel ritorno a casa la meraviglia

di un giorno andato bene

in attesa degli altri.

Il cuore batte qualche volta

in un petto sì, nell’altro no,

ma quanta tenerezza da quei voli

di uova ancora chiuse.

La canzone è tutta qui, altra non è,

non può tornare indietro

nessuno la rivorrà ancora

dentro un disco invenduto.

*

Il Senso

Il senso mica cade

nel giorno in cui

ci si sveglia antichi

e nulla sembra più sorridere,

arridere a chi vorrebbe

semplicemente lasciarsi alle correnti,

continuare a dormire un altro po’

malgrado il da farsi

sempre pronto a urlare

molta gente non la rivedrò più;

ma si sveglia

l’albero sopravvissuto a tanti inverni

e costruisce il proprio anello.

*

Camere d’aria

I Cinesi leggono l’ora

nell’occhio dei gatti.

(Charles Baudelaire)

.

la ragione scuote chiglie

alla città senza Capitano,

camere d’aria cui ci si aggrappa

.

il chiacchiericcio autunnale

salito a mezz’aria è nebbia,

che ora segna questo tempo?

.

con vero tripudio cresce

sbocciando tra binari

che nessuno vede e vuole,

sale orgoglioso

di rigoglio senza cura

*

Niente più numeri

Niente più numeri

immaginava uno a designar sé stesso

e due come voleva essere.

.

Un otto orizzontale per credersi parte

di un’umanità forte e quieta, la stessa

pronta a uccidere tutti, simili compresi,

dato che cibo, acqua e superfluo

sono sempre più difficili da trovare.

.

Civiltà è stato unire malta e pietre

per salari nulli.

È ben subdola la tirannia

dell’uguaglianza nella mediocrità

che lascia credersi unici,

mentre divide.

.

Immaginava peculiarità non possedute,

uno fra tanti a prevedere futuro

oltre la biscia addormentata in inverno,

battagliera in estate.

*

La sacca di Bihać

Le mani buone si contano

in punta di dita, la migliore

è quella del saluto

a chi se ne va, cambia casa

la storia d’amore irreale,

voluta e mai incontrata

dentro un’inquieta primavera

prossima all’estate,

la stessa ogni anno

fatta di sbocci senza frutto

e rombi d’aereo confusi

con la tempesta in arrivo.

*