Cerchi trottole, porzioni di mare
da invaghire bimbi a bocca aperta,
meraviglia ponta da ricevere
particole da rigettare:
una goccia di sorriso fa buon sangue.
Parti Isa, parti dai tuoi colori.
Una camicia sorridente
fino a un sabato di spilloni
e insetti avanguardisti.
Inutile cercare
fragole fresche fuori stagione
dopo aver spaiato parole.
Preferibile è il restante in strumenti,
la ritrosia giusta prima delle armi.
Alla prossima scendo. Ci vediamo
fumare fuori
dopo avere affrontato il giorno
con un paio d’occhi scuri
e ancora non s’intravede
l’ombra di un pronostico
improvviso ritrovare il centro
dell’universo inesistente.
è già domani
e la necessità di esistere
un paio di calzini da gettare
allora si capisce quanto e come
sia utile ritrovarsi al centro
e il nero del buio una merendina
da scartare fuori orario,
che non fa bene
un piccione stirato
sventola poche piume ai barlumi
dei lampioni nella brezza serale
penso a non gettare cenere sul balcone,
agli infiniti destini
sempre pronti ad attraversare la piazza vuota
e al restante senso di niente
sotto la pelle
ai problemi insoluti dell’umanità
penserà la nettezza domattina
sulla via di Forte Interrotto
fossili di vita trascorsa
e lo squillare senza fonte
di campane mosse dal vento.
sono venuto a vivere il silenzio
di fantaccini falciati,
derubati anche del nome
e dispersi nella furia della Vaia
in attesa del rientro
a morire di cicale e zanzare,
anche noi carne da cannone:
questa volta
non prenderanno prigionieri
ma siamo già in gabbia,
poveri e illusi
nel silenzio di un qualsiasi lunedì
dentro un piccolo duomo senza nome
a riempire l’anima
di legni dorati e candele accese
aspettando non visto
miracoli mai accaduti
là fuori altra luce aspetta
Metà Estasi quasi metastasi
fuoco, inizio e fine, lunazione
tra gli altari di San Francesco
chiusa perché è freddo
o troppo caldo.
Il tempo inventato spunta
e si fa sera, qui, altrove,
un susseguire di fini.
Nessuno pensa il silenzio,
il moto degli astri
e degli abbracci.
Ripetersi. Insetto sotto vetro
da regalare al ritorno
da un luogo dov’è comune.
Passata la strada
diventa esotico.
scartato
gettato
senza voce
ispirata a storie vere, piscinette bucate.
l’acqua da risata sguaiata in mille rivoli
si perde per congiungersi al maltempo,
racconta buona musica
raccomandando, genitrice buona e premurosa,
di non trascurare ogni singola zolla
e niente polvere sui gemelli profumati
dentro il cassetto della biancheria
pioverà di nuovo fino a noia,
lasciando acquitrino viscido ogni sentimento.
annullando slanci nati piantati
da una gravità non più terrestre
con tante stelle che ancheggiano
non ha voglia di uscire,
proibito andare per qualcosa
con tutto il caldo che salta addosso
ammalato di ottusità
dentro, così lontano,
spaccherebbe un po’ d’ossa
malgrado non desideri accecare la luce,
gli elaborati pretesti
rimangano altrove
nel mondo del chi l’avrebbe detto
qualche cantante ignoto
ruba un po’ di ritmo,
qualche parola
da abbellirsi e spacciare
poter dire, invocare,
portami via, rosa di violoncello,
portami via
un’isola a tutti scomoda
confitta nel mare, rocca,
fortilizio inespugnabile di soldati ombra
in vista dell’imminente macello
quando le storie diventano ignote
e le scorie affliggono
sempre più alte, fino al pensiero
dell’impossibile zattera
malgrado mille tronchi lasciati morire
dall’infinita tempesta
cui sospiro non è dato
soffermi sul poco rimasto,
non è l’invito ricevuto per cena
cui è possibile preparare
in liscio dettaglio
ogni singola piuma
specialmente dopo cena
mai riflettere sfiora l’infinito
ricevuto in dono
tripudio di colori e dolori
tutto quanto è in dote
al sentire del risveglio
