Gioielli Rubati 223: Ekaterina Grigorova – Maurizio Manzo – Carla Viganò – Irene Rapelli – Rafael Lòpez Vilas – Annamaria Scopa – Nadia Alberici – Sandro Pecchiari.

Passeggiata serale nel giorno di Santa Mina

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Sarà il secolo scorso entro mezzogiorno.

Fuoco verso la terra. Che dici di questa notte?

Sarà la tua mano sulla mia.

C’è solo buio davanti.

Sul lato sud della cappella.

La luna è in in bozzolo.

Cavalca le tenebre con i ferri di cavallo più silenziosi.

È ancora blu scuro alla luce della croce.

Ultimi colori. L’ultimo.

Ma da qualche parte lì intorno

c’è il treno –

giubbotto riscalda finestre

con le cime degli alberi.

Quella piccola donna con gli aghi incrociati

è la Moira delle linee:

tre volte si addormenta sul lavoro a maglia.

E il nonno con il giornale gualcito

gira con due mani secche

cena calda fino alle ginocchia.

Un ragazzo invisibile sulla sua spalla

lo sta superando.

…

È notte ed è realismo.

Una linea infinita di felci

nella fioritura del cielo di sorgo.

(Vento selvaggio, aria mite. )

Ha avuto mai così tante stelle.

Ci sono altre montagne dietro la montagna.

La cappella, il pendio di sera.

E sono sola sotto la cupola del paradiso

per la nostra strada sollevata ho pregato:

Santa Mina, così e così,

così e così.

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© Ekaterina Grigorova, qui:

https://www.facebook.com/profile.php?id=653647909

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la stagione è sempre più strana

priva di ruggine

di rubinetti aperti

il numero scolla ogni tutela

filtra luce che asciuga

ogni immagine

spella zigomi e labbra

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di Maurizio Manzo, qui:

https://www.facebook.com/maurizio61manzo

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l’uomo ha piegato il giornale

asciuga i gesti con scatti e

ancora trasuda meticcia la carta

bagnata d’inverno in ricognizione

Avrei potuto esserci io in quelle pagine

a parlare di pace

fuori contesto ,in ritardo

a trovare la scusa geniale

la strategia invisibile del mendicante

del pane troppo facile degli errabondi

della verdissima Milano

che albera in verticale

su orizzontali dannati

dei meeting e dei precari

che ne tracciano le basi

e finire sul tavolo

di una casa suburbana

di famiglia disfatta

in un piccolo spazio sufficiente

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di Carla Viganò, qui:

https://www.facebook.com/carla.vigano.391

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Ritratto di bambina

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Luna di padre, ombra di madre,
cuore d’un pesco, nascesti
storto ramo in fiore, nota pallida
dell’armonia di strali azzurri. Il sole
del tuo ridente bacio
consumava il nucleo infuocato
succhiando latte al seno
con intensità inebriante. Fosti
l’ancella dell’infinitesimo
ramingare di foglie nel vento, raccogliesti lì
i profumi del più grande canto. Dirigesti
legni sottopelle, dipingesti
trasparenza fra nuvole rosee, conclusa
al tramonto, sul ciglio
che poi lanciandoti nel vuoto
del quadro scorticava le parti, denudando
vene di tenera corteccia. Crescesti
lenta, un tronco sussurrato
del limbo ingannato da immaginari
prigionieri della mente. Non avesti
più tormento di un’orfana. Tuo scherzo
tirare la corda, sfilacciando
la maschera inquinata del tempo, lucida
nella follia di credere la magia
scintillasse nell’immenso
riflesso malato. Cadesti
non d’autunno, non nella morte
ma nella più che mai viva terra
per l’errore comico
d’una bellezza tragica infestata
con la gramigna, con l’edera smeraldina
sul muro di cemento. Lì rimanesti
appesa al cielo, al cappio di rampicante
ebbrezza di stelle, riciclata
nel paradosso d’estasi dell’annegare
in un maremoto di finzione
l’anima d’una lacrima in preghiera.

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di Irene Rapelli, qui:

Ritratto di bambina

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Morte di un ferroviere

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Ero soltanto un tenero stronzo

la prima volta che ho saputo

che sarebbe arrivato il giorno

.

Da allora

è stato come se camminassimo

sull’equidistanza del tempo

che separa

una collisione inevitabile

.

Ogni volta più veloce

Ogni volta sempre più vicina

.

Visto quello che visto

Direi che

che la mia cartella clinica

invita a pensare

che sono fatto di resti

e che la questione del vivere

non durerà a lungo

.

A volte immagino Bolaño

seduto nello studio del medico

con la sua tessera di sfratto

scritta sui denti

in bilico sul cavo

di disperazione e inchiostro

che dissangua l’odissea

dei suoi ultimi giorni

e mi dà da pensare

alla storia della mia vita

che non voleva essere

e mentre il tramonto

cade in silenzio

nel mio quaderno di anacronismi

due treni camminano

con lo stesso destino

per la stessa strada.

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di Rafael Lòpez Vilas (Ellobo EstàAqui), qui:

https://www.facebook.com/elloboestaaqui.salesvero.1

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Cielo espanso

Quest’anno dicono

pioverà pochissimo

La fenomenologia

è il giallo dei bambini

Le case dipinte contro il sole

La poesia a volte è vuota

a volte buca il sole.

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di Annamaria Scopa, qui:

https://www.facebook.com/annawrite79

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Se fosse blu

.

La carne trema

Il cervello trafila pensieri inconsulti

.

Tu mi parli di tali angustie

che il contagio mi prende

.

il timore è di non riuscire più

a fabbricare sogni!

.

Se fosse blu, mi dico,

se fosse blu il mio cervello

.

sarebbe in me costante

il calore dei bagni estivi

nei diversi mari

e anche quelli fatti nelle acque del Po.

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di Nadia Alberici, qui:

https://sibillla5.wordpress.com/2022/11/11/se-fosse-blu/

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I dormienti

è tutto così lento qui
gli arrivi sono scarsi diluiti
nessuno sfiora queste lastre
nessuno ci guarda fisso mai

siamo ordinati in numeri crescenti
siamo tutti lucidati fuori sigillati
i nomi in bronzo al contrario incisi
le foto, più vecchie della morte,
coi nostri sorrisi scollegati
inadatti     imbarazzanti

eppure lo so, lo sappiamo:
un ricordo spicciativo vi punge ancora
– dei fiori veri a volte –

ma fa buio qui dentro
da decenni

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di Sandro Pecchiari, qui:

Alle spalle delle cose di Sandro Pecchiari

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