Gioielli Rubati 186: Cipriano Gentilino – Biagina Danieli – Massimo Pamio – Sascha Darlington – Alexandra – Marco G. Maggi – Diacono Massimo Caccia – Anna Maria Spalloni.

IO

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siamo,
siamo chi ?
noi
tutti noi
e nessuno è voi
o siamo io e me
tra noi
e voi siete tutti voi
che dite siamo a noi
o non siamo
né voi né noi,
solo me
senza io e me
e non siamo,
non siamo stati mai .

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di Cipriano Gentilino,qui:

https://noteinversi.wordpress.com/2022/02/23/io/

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conchiglie

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nella linea sottile

tra mare e spiaggia

esistono conchiglie

vuote

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la battigia

è un regno

di frutti morti

resti di vite

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c’è chi ne fa

soprammobili

depositi di polvere

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c’è chi le rilascia

al limbo di sole e sale e

al destino di altre volontà

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io le guardo

e provo tenerezza

pensando al vuoto

che hanno dentro

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di Biagina Danieli, qui:

https://biadoit.wordpress.com/2022/02/24/conchiglie/

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Di tutto quel che natura è

vita vive: fuoco,

terra, etere, acqua, aria.

E l’uomo

che medita e

pensa e azzera il conto

del processo

d’ogni creatura e d’ogni filamento:

che cos’è, e di che

vive?

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di Massimo Pamio, qui:

https://rebstein.wordpress.com/2022/02/21/della-vita/

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La coppia in stazione

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Sta con le mani in tasca

seduto sulla sua valigia

piccolo cucciolo bianco dagli occhi grandi in grembo

potrebbero essere quasi chiunque ovunque

andare in vacanza, visitare la famiglia, gli amici

i loro compagni di viaggio in cella, parlando, messaggiando

potresti quasi crederci in un giorno feriale

fatta eccezione per gli occhi delle coppie che cercano

vie di fuga, salute mentale, sicurezza

nell’orizzonte di una stazione ferroviaria.

Kiev 24-2-22

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di Sascha Darlington, qui:

https://saschadarlington.me/2022/02/24/the-couple-in-the-train-station/

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La poesia non è civile

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La poesia non è affatto civile:

è un bambino al tavolo dei grandi,

un gatto selvatico, che graffia

le cortecce e i topi senza alcuna coscienza

del disastro ambientale;

l’abbaglio violento della luce nel porto

tra il piombo dei cumulonembi.

Qualcosa che morde, spreme la voce

fino all’ultima goccia di sangue;

sovverte il tempo con crudele, aggraziata lentezza;

il tronco caduto di traverso sulla strada,

il macigno in bilico sulla cima del monte

prima di rotolare in fondo alla valle,

un pozzo insaziato,

un’opera al nero,

figlia illegittima

di questa fame infinita di vita

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di Alexandra, qui:

https://intempestivoviandante.wordpress.com/2021/09/28/la-poesia-non-e-civile/

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Avere cura

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Adesso prenditi cura tu
di questi bulbi trapiantati
-in ogni vaso una corta canna
che ne tenga dritto il germoglio-

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osservali crescere come figli
lasciali andare senza resistere

,

fanne memoria.

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di Marco G. Maggi, qui:

https://marcogmaggi1.wordpress.com/2022/03/02/avere-cura/

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Quaresima/2

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Figlio perduto non ho cammino,

non ho rimedio per il bene non fatto,

per le pretese ottuse che ho sgranato

come un rosario d’abbandono

in questo mondo tenebroso

dove ritorna facile smarrire

la luce del perdono.

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di Massimo Caccia, qui:

https://www.facebook.com/massimo.caccia1

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Ha nuovamente perso le chiavi di casa

Forse le avrà ingoiate uno di quegli uomini mangia chiodi arrugginiti

Che se ne stanno appesi nella mia stanza da letto

Come fossero calzini ad asciugare

Bisogna che faccia un passo dritto

E che ne tiri giù qualcuno

Lo prenderò per le caviglie e lo metterò a testa in giù

Come si fa con i bambini

Quando si stanno per strozzare

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di Anna Maria Spalloni, qui:

https://www.facebook.com/anna.spalloni

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