Gioielli Rubati 182: Lucilla Conforta Gori – Maria Grazia Duval – Gisella Canzian – Rosario “sarino” Bocchino – Elisa Falciori – Paolo Pera – Antonio Pibiri – Salvatore Leone.

Era tutto un manto di ghiaccio

fuori. E dentro?

Dentro ero rimasta io.

O almeno mi sono convinta

sia stato così.

Era tutto diverso. Oggi.

Scivolo. Cado e rotolo.

Scorro sul mio essere

liquido e un ricordo mi viene incontro.

Lo saluto e mi spavento.

C’è un momento freddo per tutti.

Mi convinco. Mi proteggo.

Mi lascio sempre parlare

dal mio dentro.

E con un filo di neve sapete

cosa faccio? Mi lascio sussurrare.

E niente è poi così diverso.

.

di Lucilla Conforta Gori, qui:

https://www.facebook.com/lucilla.gori

.

*

.

Come sogni

.

È un cammino tentacolare
come sogni che si perdono
nel magma di nebbie d’ansia
di fruste di venti replicanti
di strade a salite e precipizi
e s’affaccia il volto di un tuo caro
che non è più lui o lo è ancora
e ti spetta saperlo e non lo sai
e non ha sosta il viaggio giudicante
non ha nome la meta fluttuante.

.

di Maria Grazia Duval, qui:

https://intonazioniconseguenti.com/2022/01/21/un-figlio-non-muore-mai-di-maria-grazia-duval/

.

*

.

Fili dello stesso gomitolo risucchiati nel pozzo del loro fazzoletto

non possiedono chiavi di casa, privilegio per alberi, sassi, aria. Acqua.

Gli abiti caldi sono dentro.

Fuori solo gelo, solitudine.

Poi anche loro vanno

come i colori su fotografie incollate alla pietra.

Sbiadiscono, spezzano la nebbia

crepati su se stessi

e riposano in pace forse.

.

di Gisella Canzian, qui:

https://www.facebook.com/gisella.canzian.75

.

*

.

per l’eternità ci sarà tempo

.

non te ne andare
senza uno sguardo da stare male,
con questa tristezza
che tentenna in ogni sua parte,
pensa alle sere in cui un arrivederci
sembrava dire a domani,
non te ne andare una sola volta
ma fallo mille e mille volte
e almeno ogni volta che vorresti restare,
vai come se fosse la strada
la tua ultima scena
e non per vergogna
ma per quell’onda che ancora ti chiama,
fallo come fossi un gabbiano
oltre gli occhi che non diranno
e per i fiori in mezzo ai santi
e fallo con rumore
correndo addosso ai rami,
senza fretta, tra le stelle
giovani e belle, oltre la finestra
appena dopo un temporale,
tremando e felice, ubriaco di niente
eppure ridendo,
non te ne andare senza almeno morire,
per l’eternità ci sarà tempo

.

di Rosario “sarino” Bocchino, qui:

https://rosariobocchino.wordpress.com/2022/01/21/per-leternita-ci-sara-tempo/

.

*

.

Bisognerà decidere

.

Bisognerà decidere
se uccidere la seduzione
o il silenzio.
Quando lasciar morire annegato
l’albero che spalanca la gola
fino alle radici.
Se far fuggire gli aironi
che lo ornano, grandi pigne nere
in equilibrio come pensieri fissi
se la secca bellezza esposta
anormale come la pace
raggiungerà mai la meta.
Decidere quando il bisturi del santo
farà uscire dalla ferita
Il nevischio e il fuoco…

.

di Elisa Falciori, qui:

https://elisafalciori.wordpress.com/2022/01/22/bisognera-decidere/

.

*

.

Se sarò vecchio – io mi prometto –

Non diverrò un borioso cialtrone:

Cercherò d’essere un animo tondo,

Sempre altruista, all’Altro rivolto.

.

Se sarò vecchio darò confidenza

Per arricchire, mai per sfruttare;

Ricorderò – con molto dolore –

Che non sarò il solo a morire.

.

di Paolo Pera, qui:

https://www.facebook.com/paolo.pera.71

.

*

.

Cosa chiedono loro, i morti

timbro di vecchia cisterna risonante

Di amare il deserto?

.

quando sul fondo setaccio del bosco

dileguano le dolci femmine selvatiche,

poco più in alto la nuvola vergine maria

…

Cosa l’erosione

che accantiera più grande Opera,

di illimpidirci dalla sete

ci chiede?

.

di Antonio Pibiri, qui:

https://www.facebook.com/antonio.pibiri.5

.

*

.

La sera del diluvio

.

E non scordarti del Mar Nero

com’era impetuoso al tuo ventre,

dei porpora alle gote che brillavano

d’acqua santa.

Della neve al sacro Olimpo

che sbiancava la bocca agli dei,

e giovani tempie la sera del diluvio.

Non scordarmi fiato in terra

che fu della bestia, che tu venga

a scarnirmi l’addome, ciliegio in fiore

al petto dei dannati.

.

Del vento che mi ha portato

la grazia del pesco alle labbra.

Di com’erano le nostre scapole

prima che ci guardassero.

Dei campi alla tua schiena

che odorano di sole buono e grano.

Dell’oro affilato di Giove

che ci apriva il mare.

.

di Salvatore Leone, qui:

https://www.facebook.com/profile.php?id=100070311902498

.

*******************************************