Lucrezia

Spesso svago, specie quand’è sabato mattina.
E’ tutto un tramato di fuochi fatui e vetri.
Rimanere a letto diventa chiodi conficcati a tergo,
al netto di qualsiasi fantasia erotica smarrita
dentro altri tempi, altri spazi perduti.

Il cielo è sporco. L’aria è satura di umidità,
assieme a tante sciocchezze a un palmo dal cuore.
La vicina, mezzo nuda e inaccessibile,
esce a controllare i panni stesi: Arnold Layne
non è passato. Ci sono ancora tutti. Rientra.

Gli ossi di seppia stanno nella gabbia dei canarini.
Il siamese, notissimo e più grande poeta vivente,
sconosciuto ai più, continua a rimpinzarsi finché,
sconfitto dal suo stesso cibo, comincia a disquisire
riguardo libertà, uguaglianza, privilegi. E vomita.

Anche un cretino sa dell’impossibile convivenza
di uguaglianza e privilegi. Puoi pestare i piedi,
purché non siano quelli sbagliati.
Il gatto si getta a terra, sopraffatto dal desiderio
di giocare, farsi stropicciare, mordere, farla franca.

Ho conosciuto donne disposte a prendermi
per molto meno. Ferme all’ultima fatica di Baglioni,
tutto avviene per caso, nulla è lasciato al caso.
Lucrezia dorme ancora. Lasciatela sognare.
Non avrà mai un bambino.

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