Il Prossimo

Il Prossimo non ha peso,
istante, amore, destino,
è teso in avvicinamento,
senza conoscere bisogno
quando lo guardi curiosa
dell’altrui dibattersi:
è prossimo in santità
in vita e demoni marcati
col fuoco insistente
nella forgia di tutti noi
conquistatori di passaggio,
inutili da non sapere
difendere e trattenere
tutto quanto caduto.
Sappiamo del Prossimo
incontenibile desiderio,
spiedo di carne malata,
spesso morta invano
nel cassetto dei pizzi.
L’incontenibile risata
sulla strada dai cigli
pronti a urtare timide
fanciulle in fiore,
tutto quanto non vuole
essere, avere, Occidentale
sempre in cerca
del lieto fine i cui fini
non brillano in chiarezza,
l’Uomo Nero viene, porta via.
La madre ha un figlio
da tenere in braccio,
ma entrambi getta via.
Il fiume, i mari, mai,
mai rimangono gli stessi,
le spiagge inesistenti sponde,
soldati assorti in partite
a scacchi e dama.
Il Prossimo delitto,
l’oblio di ogni memoria:
si brucino i registri,
allo stato civile
dentro i mobili stagionati
nelle canoniche, il Prossimo
perduto è privo di memoria.
Spero possa vederli dall’alto,
provare genuino disgusto.
Ridi e va a dormire.