L’Illuminismo creò tinte spente
puntate di seconda mano.
Sonia ebbe tre figli,
morì per prima.
Tutta la vita stese panni bianchi,
raffreddò crostate sul davanzale,
mentre tutto attorno le fu
devastazione e tradimenti.
Gli uomini penetrati nel suo ricordo,
ebbero altre vite:
incontrarli
non implicava disibernazione,
risveglio alcune volte sì.
La folla di cui fu parte, diminuì
sotto gli occhi di tutti, nessuno
se ne accorse per fuggire in tempo.
Oggi è leggenda, fantasia capovolta,
le troverai fra fiori appassiti
dentro l’erba alta, pochi
ricordano ancora dove.
Super!
non esageriamo
Todo renace en algo. Precioso poema, compañero.
Muchas gracias Vicente
No, non esagero : Super !
ma sì dai, facciamo diesel
Bella poesia!
ti ringrazio
❤️😊
Molto bella e dolorosa.
Ciao Flavio.
Un abbraccio
Chiara
un abbraccio Chiara carissima